Виктор 11:13
Бестолочь… ***
Настойчиво долблюсь в дверь, позабыв о манерах. Звягин моментально открывает. Упирается локтем о косяк. Пренебрежительно поджимает губы, проходится по мне взглядом. Фыркает.
– Бестолочь, – цедит он сквозь зубы. – Так и мечтал сказать тебе это в лицо.
Я закатываю глаза и проползаю под его рукой.
– Не надейся, Звягин. Я не уйду.
– Я уже это понял.
Он закрывает дверь, а я по-свойски расстаюсь с верхней одеждой. Все крючки шкафа заняты, поэтому я бросаю куртку на пол. На глаза сразу же попадаются спящий на кухонном столе мужчина – отец Вити. Мне доводилось общаться с ним, когда я имела глупость принести Звягину домашнее задание. Было очевидно, он больной человек, но показался мне добрым, что не скажешь про его сына.
– Не обращай внимания, – отмахивается Витя, проследив за моим взглядом. – Он сражен твой наглостью. Наповал.
– Где твоя комната? – невозмутимо спрашиваю я.
– Ты туда не попадешь. Даже не надейся.
Я не реагирую на его колкость, просто подхожу к первой попавшейся двери и, видимо, непозволительно ошибаюсь. Витя хватает меня за запястье, когда я тянусь к дверной ручке.
Буквально за секунды он пришел в бешенство.
– Нельзя, – рычит он. Часто дышит. Дышит. Но, заметив мой испуг, быстро успокаивается. – Что это? – спрашивает, когда замечает ожог на руке. – Сигарета.
– Мама?
– Да, ей позвонили из школы.
– И ты решила, что никотин тебя выручит?
Я киваю.
– Ладно, пойдем.
Он тащит меня в свою комнату. Здесь очень мрачно: темные занавески, плакаты на стенах, разбросанные вещи, неаккуратные стопки CD-дисков. Но кровать заправлена идеально, будто Звягин вовсе не спит. Бардак не обошел и его комнату. Кажется, что жители этой квартиры никогда не держали тряпку в руках. Впрочем, беспорядок объясняется отсутствием женщины в доме.
Тут же ловлю себя на мысли, что могла разозлить Витю тем, что попыталась пробраться в комнату его матери. Покойной матери. Она умерла при пожаре.
– Чем займемся? – спрашиваю я, бросив рюкзак на кровать.
Звягин усаживается за компьютер и демонстративно отмахивается.
– Если ты думала, что сейчас я буду выслушивать тошнотворное нытье, о том какие злые твои предки, а потом убаюкивать в объятьях под слезливый фильм, то ты промахнулась.
Мимо, Тарасова.
– Даже не думала об этом, – лгу я. – Я сама не в восторге от твоей компании.
– Тогда можешь посидеть в подъезде. Я вынесу тебе чай.
– Я предпочитаю кофе.
– Прекрасно. Угостись им у себя дома.
– Нет. Я останусь. Так как я условно твоя девушка, что похоже на безумие, то имею право находиться здесь.
