Она переводит взгляд в мою сторону, и ее глаза расширяются, когда она видит меня. Будто только сейчас заметила другого человека, все это время стоящего рядом с ней.
Ее глаза скользят вверх по моему телу, осматривая грубые рабочие ботинки со стальными носками и забрызганный маслом угольно-черный комбинезон, защищающий в данный момент мои обтянутые джинсами ноги. Я спустил верхнюю часть комбинезона, обнажив черную спортивную майку, которую всегда ношу под ним. Мои руки прилично блестят от пота, учитывая, что сейчас лето, а в мастерской нет кондиционера. И давайте посмотрим правде в глаза: часть этого пота — результат никотиновой ломки.
Ее глаза наконец достигают моего лица, и я решаю повторить свой предыдущий вопрос.
— Все в порядке?
Ее брови сходятся вместе, губы без следа помады все еще приоткрыты, и с ошеломленным выражением кивает.
— Не ушиблась? — спрашиваю я, пытаясь убедиться, что она не получила травму головы во время нашего столкновения, потому что ведет она себя чертовски странно.
Она качает головой, и я протягиваю ей руку, чтобы помочь подняться. Когда я поднимаю ее на ноги, моя горячая, грубая ладонь сжимает ее холодные, нежные пальцы. Она на добрых восемь дюймов ниже меня, но при росте в шесть футов четыре дюйма все девушки рядом со мной кажутся маленькими.
Она прочищает горло.
— Ты... ты... работаешь здесь? — она закрывает глаза, будто мысленно себя ругает.
Скрещиваю руки на груди и не могу не заметить, как ее глаза с интересом наблюдают за игрой мышц на моих бицепсах.
— Да. Я механик. Ты что, обращалась за какой-то услугой?
Она хихикает. Хихикает так сильно, что это переходит в смех, а потом хлопает себя ладонью по губам, чтобы заглушить его. Бормоча в ладонь, она отвечает:
— Да.
Я хмурюсь и спрашиваю:
— Тогда как ты оказалась здесь, в переулке? Готовые автомобили припаркованы у входа. Эти двери — служебный вход.
Ее глаза снова устремляются на дверь, и она начинает терзать губу.
— Точно. Я, эм... просто... — она смотрит на лишнюю лакричную палочку, которую я заправил за ухо. — Вышла покурить!
Приподнимаю брови. Курильщики бывают всех форм и размеров, но что-то мне подсказывает, что эта яркая рыжая бомба не курит.
— Отлично, можно стрельнуть сигаретку? — спрашиваю я, считая, что она блефует.
— А разве ты не притворялся, что куришь лакрицу? — спрашивает она, указывая на недоеденный кусок, упавший на землю во время нашего столкновения.
Мое лицо вспыхивает.
— Ты видела?
