Знаешь, заниматься можно всем: смотреть кино, гулять по лесу, заниматься делами или бизнесом, читать, ехать куда-то, размышлять или писать вот этот текст. Заниматься можно действительно всем. И это имеет высокую цену – уметь заниматься… Но только, когда тебе есть, кого держать за руку у всего этого – всех твоих занятий и дел – появляется особенный смысл.
***
По жизни все, наверно, ерунда,
Ведь можно просто радоваться свету,
Открытой двери, синему вельвету,
Или тому, что ты сказала «да».
Спокойным вдохам парной тишины,
И кардамону в кофе непременно,
Где все взаимно, все одновременно,
И мы в партер давно приглашены.
Конечно, надо радоваться дням,
Осенним листьям, брошенным под ноги,
Губам моей любимой недотроги,
И молнии изогнутым гвоздям.
Открытой книге, яблокам в саду,
Ботинкам, что не жмут со дня покупки,
Словам простым, похожим на поступки,
Всему что есть, и что еще найду.
***
Куда исчезает любовь…
Куда исчезает любовь? Где заканчивается это чувство к другому человеку?
Что внезапно заставляет понять – любви больше нет?
Простое смс? Нервное ожидание в пробке? Чашка несладкого кофе или внезапное пробуждение среди ночи от собственного сердцебиения?
Когда вечером, засыпая ты еще думала, что он мой и это на всю жизнь, а проснувшись утром – почему я с ним, и что вообще я здесь делаю? В такие минуты хочется просто бежать без оглядки. Куда-нибудь: на воздух, в чужие улицы, в раннее утро, холод, жару или дождь.
В шортах, в распахнутом пальто – без разницы, только подальше отсюда.
Бежать от внезапного осознания отсутствия чувства, которое растворило без остатка любящую часть тебя, как шипучую таблетку в стакане воды. Бежать от того, кого ты любила.
Ничего не задевает, не трогает, не бесит. И это не пустота, и это даже не боль.
Это – странная смесь растерянности, удивления, безразличия и испуга. Испуга от самой себя. От того, что ты уже не та, что вчера, и метаморфоза эта, проявившись как ржавчина на зеркале – закрыла собой «картинку», на которой вы вдвоем. Пятно поглотило того, кто рядом, и его больше нет в отражении. Все слишком стремительно даже для твоей скорости «передвижения» по миру. Почему?
Ведь если это – любовь, не могут же капли зубной пасты на раковине или
оставленная в проходе коридора сумка, все испортить. И парфюм тот же, и поцелуй похож,
и нежность, и слова, и время, и секс … как будто ничего не изменилось. А ты – не та. И ничего тебе уже не надо. Потому что любовь умерла?
Не верю. От нее всегда остается недолгий флер, какое-то время он еще рядом, хоть и едва уловим. Смерть (любая) выглядит иначе – в ней нет надежды, дыхания, тайны. Здесь – дыхание слышно, так что, это – не смерть. Значит, любовь не умирает – она просто уходит. Без скандалов и истерик, тихонько защелкивая за собой дверь. От усталости, от безразличия, холодности, суеты, ревности, глупости и некрасивых поступков. Незримо утекает сквозь когда-то возникшую «трещину» в душе. Куда?
