Как и то, что работа в тату-салоне была скорее подработкой, чем настоящим увлечением. Денежной, да, но всё же подработкой. А вот увлекался этот красавец игрой на виолончели. Виртуозной игрой, дерзкой и обжигающей. Такой, что народ после его импровизированных концертов не то, что уйти, ноги собрать вместе не мог. И да, я таки вспомнила, где ж видела господина Мирослава Шихова.
Ответ был до банального прост. Видела я этого «гада» на работе. А конкретно — в «Мяте», где иногда выступала в качестве ди-джея Виолетта Спасская. Ви была шикарна во всех смыслах: начиная от музыкального вкуса, заканчивая классическим музыкальным же образованиям и дипломом филармонии по классу виолончели. Она тогда носила дреды, пиджаки на почти голове тело и возвела татуировки в ранг искусства.
И однажды пригласила меня на встречу с такими же музыкантами не от классики, продемонстрировав, что виолончель в опытных руках (или ногах?) может представлять собой очень… Своеобразное зрелище. Исключительно категории восемнадцать плюс, если что. Выступала она тогда в дуэте с Миром, сыграв самое настоящее дьявольское танго на низко, призывно вибрировавших струнах. Даже спустя время от одних воспоминаний мурашки по телу!
Так что, Мир был… Шикарен. Во многих смыслах. Прекрасно отдавая себе отчёт в том, как действует на окружающих. Вот только, чем больше я смотрела на эту шипящую друг на друга парочку, тем больше понимала, что для меня Мир был красивым, но… И всё. С ним было забавно обмениваться колкостями, двусмысленными шуточками, болтать ни о чём и обо всём, это да.
Но вестись на него не хотелось, как и влюбляться. Он был… Не таким. Не таким высоким, не таким притягательным, не таким колким и едким. Он не мог одной своей улыбкой выводить из себя, с ним не хотелось вступать в противоборство и разрываться от желания то ли треснуть чем-то тяжёлым, то ли поцеловать.
Его просто не хотелось. Это я вдруг осознала с небывалой чёткостью и удивлением. Потому что хотелось другого. Очень хорошо известного «другого». Того самого, что сегодня всю пару кидал на меня странные взгляды, едва заметно морщась, когда очередная колкость оставалась без ответа.
Того самого, которого я точно, вот совершенно определённо, вот клянусь своим мопедом, терпеть не могу от слова совсем. Ведь не могу же?
Или?…
— Нат, ты чего? — прохладные пальцы постучали по моему лбу, привлекая внимание. И я моргнула, подняв растерянный взгляд на новоиспечённую парочку.
