Я дотрагиваюсь до зудящей скулы и ухмыляюсь: несмотря на невысокий рост, хрупкую руку, удар у девчонки поставлен что надо. Не каждая вот так сразу сориентируется в пространстве, как она. Даже удивлён – прежде, много лет назад, она только и могла смотреть исподлобья и краснеть, когда к ней обращаешься по имени. А теперь…
Не могу удержаться, и, убедившись, что Костян занят своими важными переговорами, снова открываю её профиль в социальной сети. И уже в который раз за этот вечер листаю, увеличиваю её фотографии, чтобы рассмотреть каждую деталь её невероятных изменений.
На первом фото она стоит в лёгком сарафане на фоне закатного солнца и смотрит вперёд. Вся яркая, лёгкая, чистая, сама невинность. Больше похожа на белую шапку одуванчика, подсвеченного июньским солнцем. На второй фотографии – сосредоточенно грызёт карандаш, будто бы обдумывает, что записать или нарисовать, волосы волной спадают на правую сторону, но она не спешит поправить их рукой. А на третьем фото…Его я увеличиваю в десять раз, не меньше.
…На третьем фото она смеётся. Искренне, от души, явно какой-то лёгкой и простой шутке, потому что глаза доверчиво светлеют, на щеках расцветают ямочки. Полные красивые губы открыты, и (совсем уже пикантная деталь, за которую волей-неволей цепляется глаз), юркий язык дотрагивается до клыка. От этого улыбка становится не просто задорной, смешной, но врезается в сердце, туманит разум, кружит голову.
Хочется взять…и…
— О, Дэн, нормальная такая соска, — откуда-то из-за плеча выныривает Костян и неотрывно смотрит на мой сотовый в руках. От такой бесцеремонности резко выныриваю в реальность. Спешно свайпаю влево, чтобы смахнуть картинку, блокирую телефон.
Оттого, что он успел подсмотреть мою маленькую тайну, которая только-только начала распускаться внутри, которую я сам ещё не до конца понял, становится паршиво.
— Слушай, дай её телефончик, а? — он не отстаёт, ухватился за рукав косухи, тянет на себя. — Ну реально красотка. Таких уже не производят, наверное. — Он мерзко хихикает, а меня буквально топит неконтролируемая ярость, агрессия, направленная на этого увальня. Хочется резко, с размаха, ухватить его за волосы на затылке и поближе познакомить со стеклянной барной стойкой. До крови, до хруста, до бессилия. Так, чтобы не осталось ни одного вопроса.
Тут он замолкает, съёживается под моим нечитаемым тёмным взглядом, поднимает вверх ладони, будто бы сдаётся в плен:
— Ладно, ладно, чё ты завёлся–то сразу. Подружка, что ли, твоя новая?
