И когда ничего не происходит, всхлипываю и зажимаю рот рукой, крича, что есть силы. Он не мог! Не мог оставить меня одну. Говорил же, что всё хорошо и он идёт на поправку!
А здесь… Не выдержал. Не дождался моей свадьбы. Не взял за руку и не повёл к алтарю, где передаёт меня в руки мужа. А потом радуется и улыбается, когда Рома надевает мне на палец кольцо.
Всего этого нет, и не будет.
Отец больше не сможет подать мне руку, когда я буду спускаться на ступеньках, придерживая платье, чтобы не навернуться на высоких каблуках.
Это всё из-за меня. Из-за его глупой дочери, которая не держит себя в руках. И спит с мужчиной, которого ненавидит всё моё окружение. А я… Таю под ним.
Вот и результат моих прихотей, моего желания.
От собственной ущербности не сдерживаю слёз, чувствуя, как они стекают по щекам, буквально сжигая кожу.
Падаю на бездыханное тело отца, зарываясь лицом в пиджак, и просто плачу. Как же я себя ненавижу. До скрежета зубов, до боли в пальцах и покалывании в груди.
Впервые в жизни мне хотелось умереть. Уйти следом, но понимала, что это был не выход. Но чувство вины раздирало изнутри, заставляя ненавидеть себя ещё больше.
Снова поток слёз, который растворяется в ткани пиджака, и я рыдаю в голос. Не сдерживаюсь, даже наплевав на открытую дверь квартиры. Сейчас мне вообще было всё равно. Лишь бы не сойти с ума от той мысли, что я осталась одна.
И из-за чего?
Поднимаю голову, шмыгаю носом и впиваюсь взглядом в планшет, который одиноко валялся на полу, рядом с разлитым стаканом кофе.
Смотрю на подсвеченный экран и вижу на дисплее себя. И Кирилла.
Господи, что я наделала? Это же из-за меня он…
Очередной всхлип, боль в грудной клетке, и тихие мычания.
Всё происходящее казалось кошмаром. Нереальным, страшным и безумным.
И так бы я и хотела считать, но тёплые ладони на моих плечах заставляют вздрогнуть, поднять голову и почувствовать запах любимых духов Карины.
Это всё взаправду. Папа лежит у моих ног и не дышит, а я утыкаюсь в плечо подруги, которая, видимо, поехала за мной.
Хватаю её за рубашку и с силой сжимаю, пытаясь куда-то деть ту терзающую меня боль.
— Он из-за меня, — реву, чувствуя, как меня накрывает истерика. — Из-за меня умер.
— Малышка, не накручивай себя, — ладонь на моей голове бережно гладит по волосам, стараясь успокоить. А я не могу. Тяжело. Больно. Уничтожающе. Будто сейчас рассыпаюсь на маленькие частицы. — Всё будет хорошо.
Нет, ничего больше не будет хорошо.
