— Прайор хочет убить Джанин.
— Это не новость.
— Итон приходил к Маре после ссор с ней, — опираюсь плечом в дверцу шкафа. Стоять нет сил; день ещё не начался, а я уже чертовски устала. — Она хочет выйти за Стену. Она уверена, что Чикаго — не единственный город, где ещё остались живые люди. Итон не согласен так рисковать.
— Убогая хочет мести, мамаша Итон — власти, а Фор думает о других. Очаровательная предсказуемость, — Эрик откладывает коммуникатор в сторону. — Нужно закрепляться на границах и лезть с разведкой под землю. Карты от девки не дождёшься — слишком тупая.
— Почему ты мне всё это рассказываешь? — не думаю, что с полевым медиком стоит обсуждать вопросы стратегического планирования, как бы крепко я не впуталась туда по собственной добросердечности. Вряд ли ему не с кем поговорить.
— Потому что у тебя есть мозги. Здесь это, знаешь ли, редкость. А мозги это сексуально, — он выбирается из-за стойки. Эта плотоядная улыбка пробирает до костей, стальной, хитрый прищур снова раздевает меня, лезёт под кожу, перекрывает кислород. Могу рассмотреть его лицо при дневном свете — глаза у него светло-серые, почти как у меня.
— Поэтому ты перешел? Чтобы умничать в своё удовольствие? — не сдаюсь из последних сил, задираю подбородок выше, стараюсь смотреть ему в лицо. Я сыта по горло, но один взгляд на его член даже в состоянии покоя, вызывает у меня нетерпеливый зуд чуть ниже живота.
— Поговори мне тут, — Эрик подходит вплотную, мне становится нестерпимо жарко, и тело как по команде начинает реагировать на его близость — меж бедер становится влажно, пульс, спотыкаясь, болезненно стучит в висках. Нужен спазмолитик, на борьбу с похмельем организм тратит драгоценные остатки сил. — Да нет, никакая ты не мелкая. Выросла в нужных местах.
Закатываю глаза — вот же свинья, и мгновенно вздрагиваю от неожиданности — звонкий шлепок по заднице весьма бодрит.
— Мы не знаем, какие у них ресурсы. Откуда у них сыворотка правды? — я не унимаюсь, пытаюсь вернуть мозги в нужное русло. Безрезультатно.
— Разберёмся с этим, — Лидер не отнимает рук от моих ягодиц, сжимает их в обеих ладонях, до боли впиваясь пальцами в мягкую, податливую кожу под футболкой, тянет к себе ближе. Чувствую, как позвоночник упирается в острый край столешницы, чувствую его влажные поцелуи на шее — в реальность возвращаться не хочется. Хочется покоя, хочется прекратить неравную борьбу со смертью за каждого бойца, хотя бы немного пожить, не разрываясь пополам между долгом и своими желаниями. Проклятое время, в которое мне довелось жить.
