Я сижу в какой-то комнате из бетонных стен и старого деревянного пола. Она напоминает тюремную камеру, вот только в ней нет ни окон, ни дверей. На потолке, покрытом паутиной, висит тускло светящая лампочка. Единственное, что есть в этой комнате – это старая, прогнувшаяся кровать, на которой я сейчас сижу, и телевизор, висящий на стене напротив. Я не понимаю, зачем в столь старой камере телевизор, но не отрываю от него взгляда. По нему показывают какую-то маленькую девочку, которая бежит по цветочному полю и радостно улыбается. Девочка собирает букет из разноцветных цветов, напевая себе под нос какую-то мелодию. Она со счастливой улыбкой подбегает к женщине и дарит той собранный букетик.
– Даша, осторожнее, не упади! – нарекает женщина, и моё сознание пытается осознать, кого же зовут Дашей. Имя смутно знакомо и вызывает странное чувство тепла, будто это что-то родное, что-то близкое мне.
Внезапно девочка падает. И тут телевизор начинает шипеть, а вместо картинки с цветочным полем появляются разноцветные полосы. Вскоре и полосы сменяются на серый шипящий экран. Я чувствую, как по моей щеке что-то течёт и с удивлением понимаю, что это слеза. Глаза застилает прозрачная пелена. Лампочка на потолке начинает мигать и, в итоге, совсем потухает. Я с тоской на душе понимаю, что осталась в этой тёмной комнате совсем одна…
– …Мы уже ничего не сможем сделать. Девушка не сможет видеть…нам очень жаль.
– Ну неужели ничего нельзя сделать? Что скажет пресса обо мне, узнав об этой…неприятно ситуации? – я слышу тихий шёпот отца.
– К сожалению, мы не в силах что-либо сделать…но у меня есть один хороший знакомый в Германии. Возможно, он сможет помочь вам, – какие-то странные шорохи, – вот визитка, можете позвонить ему.
– Спасибо, – сдержанный голос отца.
Я слышу приближающиеся шаги и решаюсь открыть глаза. Но вижу перед собой лишь темноту. Может я всё ещё сплю?
– Она очнулась, – оповестил доктор. Его голос раздался где-то совсем рядом.
– Даша! Даша, слышишь меня? – а это уже голос отца. Мне он показался даже встревоженным, что было удивительно, ведь папа всегда был собран и серьёзен, у него всегда всё было под контролем.
– Я ничего не вижу…, – говорю я, но голос сейчас больше напоминает непонятный хрип.
– Даша, ты попала в аварию…, – говорит отец, и в его голосе слышаться грозные ноты, – о чём ты думала?! – а вот и мой "любимый" упрёк. Подобные я слышу каждый божий день и, поверьте, готова сделать всё, лишь бы меня прекратили в чём-то обвинять.
