— Это отличное место для отдыха. А эта база тоже ваша?
— Ага. Наша с Серым игрушка, — по-доброму улыбается Даня. — У каждого пацана должна же быть отдушина. У кого-то тачка дорогая, у кого-то пушка, а у нас с Безруковым банька и рыбалка.
— Хорошо, что у вас безобидное занятие.
Снова молчим. Где-то в стороне слышится пение птиц. Я не тороплю Даню с рассказом. Ему нужно время. Не так просто делиться личным. Наболевшим.
— Отец умер, когда Ольке всего пять было, — продолжает он с грустью в голосе, и мне уже становится жаль и Олю, и маленького Даню, которые так рано остались без отца. — В деревне работы никакой не было. Почти все жили с того, что на рынке в городе торговали. Кто молоко возил, кто мясо, кто овощи, но в основном рыбу возили. Этого добра здесь на всех хватало.
Даня замолкает, с грустью смотря в даль. Словно вспоминает что-то. Перебирает в памяти отрывки прошлого.
— Отец сети раскидывал, собирал улов, а мать утром с рыбой в город ездила. По три раза в неделю. Оля на мне была, папа на хозяйстве. Денег никогда не хватало, но никто не жаловался. Как мама говорила: одеты, обуты, не голодные — и то хорошо.
Даня тянется за термосом, подливает мне чаю и свою чашку тоже наполняет. Делает глоток. На меня не смотрит. Мне почему-то кажется, что ему стыдно. Фактически он признался мне в своей былой нищете. Но разве этого стоит стыдиться?
— Как-то зимой морозы ударили сильные, все замерзло. Река ледяной коркой покрылась. Отец пошел за рыбой и по пояс провалился. Пока дошел домой, промерз до костей. А через несколько дней слег с простудой. Мы думали, поболеет недельку и очухается, не первый раз ведь. Помню, как по ночам он сильно кашлял, неделю жар не спадал. У нас и врача-то в деревне нет, вызвали из соседней, там амбулатория. Отца послушали и сказали в город везти, а у нас денег ни за машину заплатить не было, ни за лечение. Выписали антибиотики, таблетки какие-то, но… Папы не стало. За три недели сгорел.
Я нахожу ладонь Дани, переплетаю наши пальцы и сжимаю легонько, давая понять, что рядом с ним. Что все позади. В горле застревает ком, мне становится так больно за Даню, что на глазах наворачиваются слезы. Я не представляю, как пережила бы потерю родителей. А он смог. Справился. Он сильный.
— Мне жаль, хотя мои слова вряд ли что-то изменят, — тихо произношу я. — А мама? Что с ней случилось? — мои слова звучат мягко, я словно разговариваю с маленьким ребёнком, а не со взрослым мужчиной.
