— Живило, — устало говорю я. — Я тебе деньги отдам, сказала же.
— Иннок, я же не из-за денег. Я, наверно, вчера все не правильно сказал. Я скучаю по тебе, мне тебя не хватает. Давай снова попробуем, наотдыхались уже друг без друга.
— Ты сейчас серьезно? — начинаю закипать, но голос не повышаю, рядом локаторы коллег, резко переставших спешить домой. — То есть ты до сих пор считаешь, что мы расстались временно? Спустя год??? — взмахиваю здоровой рукой, пытаясь выплеснуть все негодование, не переходя на крик.
— Пышка, ну я не прав был. Ну, дурак, что ты еще хочешь от меня услышать? Ты же хотела замуж? Давай поженимся! Давай прямо завтра в ЗАГС. Я готов, теперь точно.
— Живило, услышь меня, я не хочу за тебя замуж, и видеть тебя не хочу, и плевать мне на твои извинения. — Говорю уже спокойно, словно разъясняя маленькому ребенку прописные истины. — Я же совсем другой человек за этот год стала!
— Да мне не важно! — горячо убеждает он. — И ничего, что ты так растолстела, у меня абонемент есть в спортзал. Все исправим, Пышка!
Я смотрю на Андрея во все глаза, не веря, что он только что это произнес. Он даже не понимает, как унизил меня сейчас, как по больной мозоли только что прошелся, которая еще от скота Хромова не отошла! Вот ослина!
Ой.
Неожиданно из-за моего плеча вылетает кулак и врезается точно в скулу Андрею. Тот падает, не удержавшись на ногах. Следует фраза:
— Еще раз увижу — поломаю пополам.
Я оборачиваюсь на знакомый голос и выпадаю в осадок — Хромов! Шок видимо разливается по венам и мышцам, отключая любую возможность что-то сказать или пошевелиться. Он приобнимает меня рукой и куда-то ведёт. Мамочки, как я устала от этих мужиков! Ну почему, почему, они все такие скоты. Почему для них нормально унизить человека и даже не понимать этого, почему не могут относиться с уважением, да просто любить, такой, какая есть!
По пути к машине слезы уже прорываются на волю и этот поток не остановить. По дороге к дому — я надеюсь, Хромов везет меня домой — маленькие ручейки перерастают в настоящую истерику. Громкие рыдания, размазанные сопли, несвязное "почему меня никто не любит". Мне даже становится все равно, что я не одна, и никто иной, как Илья — скот — Геннадьевич стал свидетелем моего провала.
Только одна мысль брезжит где-то на периферии сознания: зачем он вдарил Живило? Эта мысль помогает мне немного успокоиться, чтобы начать связно общаться и задать блондину этот вопрос.
Окончательно я успокаиваюсь, только подъехав к дому.
