Ferme chastel de Trahison,
Trop haut, le plus divers du monde,
Dont Poitou siet à la roonde
Toz enclos et çains par grant force.
Tricherie, qui s’en efforce,
L’a si garni de fausseté,
Qu’en aus n’a foi ne leauté.
Ce respondi je Tricherie,
Mes qui que tiegue à vilonie,
Je dis tout voir, n’en doutez rien,
Quar des Poitevins sai je bien.
Cens qui connoissent leur couvine,
Que de leur roiaume est roïne
Tricherie, si com moi samble,
Qu’entre els et li trestout ensamble
Sont de conseil à parlement.
Adont s’en rist mult durement
Tricherie et grant joie en fîst.
Et puis tout en riant me dist :
« J’ai’ toz les Poitevins norris :
« Se il s’acordent à mes dis,
« Biaus amis, n’est mie merveille. »
A tant départi nostre veille,
Chascuns à son ostel ala,
Et je, qui toz seus remez là
Avoec m’ostesse jusqu’au jor
Et l’endemain sanz nul sejor,
Levai matin et pris congié,
Et me mis au chemin, com gié
Avoie fet le jor devant.
Hors de la cité là avant
Tornai à senestre partie,
Tant que je ving à Foi Mentie,
La corte, la mal compassée,
Qui en poi d’eure est trespassée ;
N’i a c’un petitet de voie.
De ce que dire vous dévoie
El primier chief, non pas en coste,
Trouvai Tolir, un divers oste,
Qui de mentir ot le maistire :
De Foi-Mentie est mestre et sire.
Cortois estoit et debonere ;
Durement me plot son afere,
lui me retint au disner.
Après, sans longues demorer,
Vint mes ostes à moi enquerre
Comment Tolirs en ceste terre.
Uns siens filleus, se maintenoit,
Et comment il se contenoit
Contre Doner ; itant m’enquist.
Et de ce que il me requist
Respondi voir, quar je li dis
Que Doners ert las et mendis,
Povres et nus et en destrece ;
Qui soloit avoir l’ainsneece,
Or est mainsnez, or est du mains :
Doners n’ose moustrer ses mains,
Doners languist, ce est la somme.
James Doners chiés nul haut homme
Ne fera deus biaus cops ensamble.
A hautes cors de Doner samble
Que il n’ait mie le cuer sain,
Qu’en son sain tient adès sa main,
Lais, chetis, haïs et blasmez.
Tolirs est biaus et renommez ;
N’est pas chetis ne recreiis,
Ainz est et granz et parcreiis ;
De cuer, de cors, de bras, de mains
Est granz assez, Doners est nains.
Quant mes ostes ceste novele
Oï, mult par le tint à bêle
Et mult li plot. Dont m’en parti,
D’aler mon chemin m’aati
Où je vous dis qu’aler dévoie.
Por eschiver la maie voie,
M’en issi par une posterne ;
Droitement à Vile Taverne
M’en commençai à ampasser ;
Mes ainçois me convint passer
Un fleuve où mains vilains se nie,
Que l’en apele Gloutonie.
Iluec ving ; outre m’en passai ;
