Так что, на этом все и заканчивается. При том темпе, с которым я пишу рассказы, следующий сборник, вероятно, выйдет через десять лет. Это если когда-нибудь будет еще один. И, хотя романы стали моей любимой формой, я благодарен "Deadite Press" и, в частности, редактору Джеффу Бёрку за то, что он сделал это возможным. Эта книга была идеей Джеффа, и в противном случае я бы никогда всерьез не рассматривал идею сборника.
Поэтому, если вам не нравится книга, вините его (лучше Джеффа, чем меня).
Если вам онa нравится - купите ему пива.
Брайан Смит
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: ВЕРХОМ НА ДЛИННОМ ЧЁРНОМ ЗМЕЕ.
Тянущаяся за окном «Шевроле Шевель» извилистая просёлочная дорога выглядела какой-то искажённой, слегка нереальной, словно что-то из полузабытого сна - волнообразное тёмное полотно, которое ночь, казалось, просто проглатывала. А может, и нет. Но это приводило к мысли о более неприятном допущении. Может, дорога и вовсе не была дорогой. Может, это был длинный развёрнутый бетонный язык какого-нибудь огромного непостижимого чудовища, и «Шевель» направлялся прямо в его разверзшуюся пасть размером с тоннель.
Или, может, - подумал Рик Пратер, - я просто серьёзно упоролся.
После этой мысли Рик уронил подбородок на грудь.
Отключился, как светильник.
На одну секунду.
На две.
Три.
Четыре…
Голова Рика дёрнулась, и он со вздохом очнулся. Он потёр ладонями глаза и быстро, жёстко помассировал их. Затем моргнул и увидел прелестный узор танцующих и кружащихся красок. Он мгновение смотрел на них, а потом подумал, что это вполне мог быть просто какой-нибудь отложенный эффект от лизергиновой кислоты, которой он закинулся накануне вечером. Как-то так. Чёрт. Он ощущал себя как в каком-нибудь упоротом клипане из ранних семидесятых. Типа “Black Sabbath”, играющего “Paranoid” на каком-нибудь давно забытом ТВ-шоу, где видеоряд качается и вертится.
Он снова моргнул и наклонил голову влево.
- Чувак, что-то я в хлам упоролся.
Денни Спиллан не услышал его слов. И не потому, что радио в «Шевеле» вещало “The 19th Most Powerful Woman In Rock” группы “the Supersuckers”. Не-а. Просто Денни сидел, прислонившись виском к пассажирскому окну с отвисшей челюстью и слюной, скатывающейся по его подбородку.
Рик долго недоуменно рассматривал своего дружка.
Наконец, до него добралась тревожная мысль, пробиравшаяся через поглотившую его мозг наркотическую мглу, как молчаливый и терпеливый Джек Потрошитель, передвигающийся сквозь утренний Уайтчепелский туман.
