Неторопливо бредя по дорожкам, я всматривалась в надписи на плитах, надеясь увидеть знакомые фамилии. Но, кроме пары предков семьи Дефине, никого не нашла.
Получаса мне хватило, чтобы обойти кладбище. Так ничего и не найдя, я разочаровалась и уже собиралась повернуть к машине, но вдруг заметила узенькую тропинку, ведущую куда-то глубь зарослей.
Шагнула туда и метров через десять вышла на поляну, на которой было то, что мне нужно. Действительно, у такого старого семейства, как де Риссары, просто обязан быть семейный склеп. И сейчас он был прямо передо мной. Из темно-серого гранита, с высокой крышей и узкими резными колоннами у входа, он мог принадлежать только де Риссарам.
Надеюсь, предки благородного семейства не обидятся, если я тихонько осмотрюсь.
Как ни странно, склеп был заперт на простую задвижку, которая без проблем открылась, впуская меня внутрь. Неужели они совсем не боятся вандалов или бомжей?
Подсвечивая себе телефоном, осторожно спустилась по узким ступенькам.
Внутри склепа было очень чисто. Ни мусора, ни паутины, ни следов пребывания всяких несознательных личностей. А еще здесь было свежо и приятно пахло какими-то цветами.
Света, который падал из узких окошек под потолком, вполне хватало, чтобы рассмотреть обстановку. Так что я засунула телефон в карман и шагнула к ближайшей стене, где за мраморными плитками прятался прах предков Бриана.
Через несколько минут беглого осмотра, пришла к выводу, что склеп немного странный. Такое ощущение, что здесь хоронили не всех подряд, а выборочно, по какой-то непонятной мне системе. Среди дат смерти на табличках я нашла тысяча шестьсот девяносто шестой, тысяча пятьсот третий и даже тысяча двадцатый, если я правильно прочитала полустершиеся цифры. А где же остальные Риссары?
Почему именно эти люди удостоились чести покоиться в склепе? Или наоборот, они были отверженными, а остальные члены семьи находятся в другом месте? Например, на территории самого замка. Загадка.
И почему-то нигде не было дат рождения, из-за чего не было понятно, кто здесь похоронен: младенец или глубокий старик.
— Пьер Филипп де Риссар, — читала я по порядку, — Андре де Риссар, Маргарита… Маргарита?
Я замерла перед надписью как вкопанная.
Маргарита Элеонора Жизель де Риссир, графиня де Гриз. Трагически погибла в тысяча семьсот семьдесят девятом году. Надо же… Она все-таки покоится здесь. А что ее супруг?
Я заозиралась по сторонам в поисках еще одной таблички, ведь это логично, что любящий муж должен быть похоронен рядом со своей женой. Но нет. Как ни странно, после Маргариты не было вообще никого. Неужели склеп отчего-то забросили? Не понимаю…
