— Обязательно, договор будет у вас завтра.
— Хорошо, а теперь мы можем наконец отдать должное повару?
Я рассмеялась, почти не деланно, почти искренне. Когда-то мне нравилось то, чем я занималась как раз из-за этого незабываемого чувства при заключении очередной удачной сделки — подъем, даже немного эйфории, прилив сил, кратковременное ощущение того, что ты можешь все, абсолютно все. Потом всегда приходит расплата в виде сомнений, проблем, подводных камней, которые всегда, ВСЕГДА возникают совершенно неожиданно, но этот драйв от успешно проделанной работы ничем не заменить. Мой наркотик, тот, что сделал из меня чокнутого трудоголика.
— Как фуагра? — прервал немного затянувшееся молчание Лукаш.
— Великолепно! Впрочем, как и всегда.
— Позволите попробовать?
Что?! Я на секунду замерла в замешательстве. Переход от делового разговора к абсолютно неприкрытому флирту был столь внезапен, что немного растерялась и вместо того, чтобы отшутиться, протянула кусочек печени, насаженный на вилку вместе с причитающейся долей тоста и джема. А Лукаш продолжил безобразничать — вместо того, чтобы принять вилку, он сжал мою руку крепче и заставил меня вытянуться и самым пошлым образом скормить ему лакомство, как в дурной мелодраме с эротическим уклоном.
Лукаш неторопливо взял невольно предложенное, прожевал с явным наслаждением, прикрыл глаза и все также не отпуская мою руку, попросил:
— Сотерна.
Почему я послушалась? Не знаю, но также безропотно протянула ему собственный бокал, с которым он проделал ровно тоже, что и с долбанной вилкой. Обе руки в плену, а этот… Хищник смотрит на меня, довольно прищурив глаза, будто бы поймал долгожданную дичь. Наглый кот! Но попытка высвободить руки не удалась, Лукаш еще более провокационно улыбнулся и склонился, едва касаясь губами левой ладони, провернул ее, так, чтобы его горячее дыхание обожгло запястье, а потом медленно провел языком по лихорадочно бьющейся вене.
Какого?! Меня будто током ударило, буквально прожгло насквозь противоречивыми ощущениями — волна удовольствия, смешанная с каким-то первобытным страхом. Я его боюсь? Почему?
— Вы так наряжены, Настя… Почему?
Его вопрос срезонировал с моим собственным «почему», удвоился, утроился и вломился в виски зудящей болью.
— Я…
Я не находила слов и бестолково хлопала глазами, как самая настоящая блондинка, полностью вживаясь в свое любимое амплуа.
— Лукаш…
Но этот наглющий тип не дал и слова молвить, поцеловал второе запястье, а потом, наконец, отпустил мои руки, откинулся на стул и как ни в чем не бывало произнес:
