— Почему у тебя всегда платок на голове? — интересуется Илья, едва я возвращаюсь в комнату. — Такой стиль?
— Без него нельзя.
Что-то он задает слишком много вопросов. Любопытство замучило?
— Почему нельзя? Ты мусульманка?
— Да. А что? — спрашиваю с вызовом.
— Ничего. — Он ни капли не смущен. — А почему не хиджаб?
— Потому что не все мусульманки носят хиджаб. Отчим не настаивает. Муж заставит — буду носить.
Взгляд Ильи внезапно становится тяжелым, нехорошим. Ревнует он, что ли? К мужчине, которого я никогда не видела? Бред!
— Если ты сейчас спросишь, что я чувствую, изменяя будущему мужу, развернусь и уйду, — предупреждаю я. — Честное слово, уйду.
— Почему ты думаешь, что мне это интересно?
— По глазам вижу. Мусульманка, хиджаб, пуританское воспитание… Продолжить логическую цепочку?
— Пожалуй, не стоит. Кофе? Пока ждем заказ. Кстати, я не спросил, какие роллы…
— Без разницы. Кофе… Да, хочу. Я позвоню, хорошо?
Как-то странно говорить с Ильей о себе. Может, и мне расспросить его? Если честно, не вижу в этом смысла. Зачем, если мы разводимся? Взаимная симпатия ничего не изменит.
«Ахарат Омарович, у меня уже есть муж, и мы любим друг друга».
Нервно хихикаю, представив лицо отчима, если он услышит такое. Нет-нет, это невозможно.
Набираю номер Мадины и радостно отчитываюсь ей, что накупила много вещей и до вечера останусь у подруги. Потом отправляю маме фото, что делала в примерочных.
— У тебя обязательный шопинг? — любопытствует Илья, ставя передо мной чашку с кофе.
О, опять началось!
— Девочки любят покупать шмотки.
— Не заметно, что тебя это радует. Ты как будто выполняешь обязанность.
— Под этим предлогом меня отпустили в Москву. — Вот же привязался! — Где бы я еще с тобой развелась?
— Покупки к свадьбе?
— К помолвке… Но свадебное платье тоже нужно заказать. Завтра поеду выбирать.
— Можно мне с тобой?
— Зачем? — удивляюсь я.
— Хочу посмотреть на тебя в свадебном платье.
— Если ты не разведешься со мной, никакой свадьбы не будет, — бурчу я.
— Это же не намек, Тами?
— Конечно, нет. — Мне бы возмутиться, но я лишь горько вздыхаю. — Я должна выйти замуж, скандал опозорит мою семью.
— Хиджаб ты не носишь, но подчиняешься решению отца?
— Отчима, — поправляю я. — Илья, чего ты добиваешься?
— Просто любопытно, — улыбается он. — Патриархальная семья — это так необычно. Но ведь ты жила здесь, в Москве, училась на юриста…
— Ты хочешь секса или проводишь расследование? — перебиваю его я.
Звонок в домофон позволяет Илье избежать ответа.
