— Садитесь, — отвечает пожатием мне и Ромычу Лешовский, кивает на кожаный диван, перед которым журнальный столик со стопкой журналов для автолюбителей.
Пока устраиваемся, Лешак отходит к своему месту, со стола берет планшет и к нам возвращается. Ногой подтягивает отдельно стоящий стул, опускается на него. Несколько секунд ковыряется в гаджете и протягивает мне:
— Пару дней парнишка себя показывал, как ты и говорил — отлично. Вчера оставил его на сервисе в ночную смену. Сейчас к турниру народу готовится много, вот и пашем круглосуточно… — пока мужик говорит, смотрю на экран.
Как понимаю, камера видеонаблюдения в одном из блоков автомастерской. Без подъемника — видимо, по электрике… Морж неплохо с проводками возится.
Словно в подтверждение мыслей, на картинке появляется Славка. В робе, даже лицо измазано в смазке, волосы всклокочены… видать, уже не первую тачку смотрит. Знающе открывает капот. Плюхается на переднее место, ключ в замке зажигания поворачивает.
Лешак комментирует:
— Так вот, за главного оставался Петрович, но он… — заминка, — чуть принял и уснул. Славка, молодец, работать готов на износ, я реально уже на него планы большие строить начал… Мне нравится, когда человек душу вкладывает, понимает наше дело и подходит ответственно. В блоке несколько машин, на улице в очереди на ожидание еще с десяток, вот он и продолжил ночью ковыряться. — Лешак умолкает, поджимает губы да так, что желваки ходуном.
На планшете Морж ныряет под руль и какое-то время его башки не видно. Выходит из тачки и копошится под капотом. Возвращается… опять машину заставляет рычать… Газует…
Я настолько напрягаюсь, что даже не сразу понимаю, что не дышу. Жду… подвоха… чего-то, что отчебучит Морж… педаль отпустит и куда-нибудь въедет, или что-то типа того… глупого и бесбашенного, но нет. Славка машину выключает, капот захлопывает. Скрывается из поля видимости.
Непонимающе поднимаю глаза на Лешака.
— С утра приходит клиент, — продолжает Геннадий, потерев затылок. — Заводит тачку, а она начинает полыхать, как свет божественный.
Тотчас опускаю глаза на экран.
Твою ж мать! Авто, и правда, горит… капот…
Вокруг начинает народ суетиться, но пламя не сильное, его быстро усмиряют огнетушителями. Орут, носятся, с водительского кресла выныривает…
Бл*** Гризли…
Сердце ухает в пятки. Тело морозом обжигает.
— Пи***, - не выдерживает Штык.
А я даже на привычный звук «Мгм» не способен. Мне не просто хреново, мне… никак… Вот реально — по башке дубиной шарахни, даже не замечу.
