— Я не специально подсмотрел, комп был открыт, — без толики сожаления заявляет сосед. — Так «да» или «нет»? — требует ответа.
Меня начинает потряхивать от злости.
— Не хочу больше с тобой говорить. Ни! О! Чем! Либо заткнись, либо уймись! — закрываю глаза. Делаю вид, что хочу спать, но взгляд парня не дает покоя. Аж жжет.
— Я, пожалуй, в зале посплю, — бросаю сухо. Сдергиваю с Игната одеяло, с облегчением отметив, что сегодня трусы надеть не забывает.
— А мне как спать? — реплику оставляю без комментария. — Я же замерзну…
— Так найди другую постель, где согреют! — радуюсь мелкой победе.
— Меня эта устраивает, но мой обогреватель какой-то ущербный.
Проглатываю обиду. Демонстративно заворачиваюсь в одеяло и шлепаю прочь из комнаты.
Уже лежа на диване в зале долго мучаюсь, кручусь, верчусь, если и проваливаюсь в сон, то короткий и оборванный. Когда просыпаюсь в очередной раз, испуганно охаю:
— Блин… — чуть отшатываюсь к спинке дивана, пытаясь быстрее сообразить, где я и что происходит. — И-Игнат?..
Парень, уткнувшись лицом в руки, сложенные на коленях, сидит на полу прямо около меня, точнее прислонившись плечом к дивану возле моей подушки.
— Ир, — просительно бормочет чуть слышно, — пойдем наверх. Я… не могу без тебя спать.
— Селиверстов, ты… блина, — трясу сонно головой, пытаясь собрать вялые мысли в нечто четкое. — А как раньше спал?
— Нормально, а теперь не спится. Привык…
— Что? Да мы только две ночи вместе проспали! Какая к черту привычка?
— Не знаю, — бурчит Игнат в никуда, продолжая скрывать лицо в окрещенных на коленях руках. — Но мне с тобой хорошо спится. Пойдем…
— Неа, мне и тут отлично, — отворачиваюсь.
Что с ним происходит? Чокнулся?
Черт, а может, принял чего опасного?
— Ирк, я не шучу, вернись в комнату, — голос ровный, тихий, вкрадчивый. — А не то я тебя насильно поволоку.
— Псих… — без злости, скорее забавляясь.
— Мгм, — не отрицает и это настораживает, — но обещаю себя вести прилично. Не приставать… с неудобными вопросами.
Кошусь. Шутит или нет?
Блин, а ведь подкупает примирительная манера общения. Не хамит, не рычит. Просит. О, как… Видать, и впрямь фигово ему. Да и мне тоже… спать на узком, коротком диванчике… не сахар.
— Что, без одеяла плохо? — подмечаю язвительно.
— Холодно, — соглашается вяло.
— Или темноты боишься? — ложусь на бок, рукой подпираю щеку, сердито глядя на парня.
— Типа того, — ворчит Игнат. — Пойдем, а… — наконец поднимает голову, но на меня не смотрит — перед собой… в никуда.
