Сво(бо)дные | страница 10



— Мама, давай не сейчас, — прошу я, глотая воду с привкусом парфюма Кристиана.

Господи, он что, насквозь в меня проник? Хотя чему тут удивляться? Васька уже полтора года, как утратил свою мужскую функцию, а тут на меня обратила пристальное внимание гора бешеного тестостерона.

Осушив стакан, ставлю его на шкаф и беру салатник.

— Все будет хорошо, — уверяю то ли маму, то ли саму себя и возвращаюсь к столу, за которым уже сидят все мужчины. Только Васька мой теперь на стуле. Я пытаюсь сесть рядом, но мама толкает меня на диван.

Блин!

Я буквально плюхаюсь все возле того же Кристиана и слышу, как скрипят челюсти мужа.

— А ты сейчас кем работаешь? — спрашивает он у Васьки, поддерживая начатый без нас разговор.

— Да я… так, — пожимает плечами Васька. — Временно безработный. Сократили.

Кристиан хмыкает, и это задевает моего муженька.

— А что? — добавляет он.

— Просто я мог бы помочь, — улыбается Кристиан. — У меня здесь друг Анри, тоже врач, замолвил бы словечко, чтобы тебя водилой на «скорую» взяли.

— Отличная мысль, — подхватывает Павел Георгиевич. — Там руководство хорошее. Зарплатой не обижают. И Оксане полегче будет. Тяжело, когда женщина одна семью тянет.

И тут я чувствую на себе ошарашенный взгляд Кристиана, будто он не ожидал, что мы с Васькой женаты.

— Да я сам справлюсь, — гордо отвечает мой муж, подвигая себе салат. — Я ж мужик. Ты сам-то кем работаешь?

Кристиан придвигается ближе к столу и вдруг обращается ко мне:

— Что тебе налить? Сок? Воду?

Меня парализует. Звучно сглотнув, хрипло отвечаю:

— С-сок… Пожалуйста…

Он берет графин и, наполняя мой стакан, с заметной издевкой в голосе отвечает Ваське:

— Я нарколог.

Глава 6. Кристиан

Этот черт Василий приподнимает удивленно брови, пряча внезапно взгляд. Теперь я могу на сто процентов сказать, что он злоупотребляет. Лопнувшие сосуды на лице и землистый оттенок кожи просто сигнализируют о том, что передо мной сидит мой пациент. Бухает он давно, и готов поспорить, что у него уже нехилые проблемы с печенью.

Да хрен с ним, меня другое удивляет.

Я кошусь в сторону нимфы по имени Оксана. Это, блядь, невинное и тихое создание замужем за этим отбросом?

— Крис, — внезапно произносит отец, и я натягиваю на лицо нейтральную улыбку, посмотрев на него, — у тебя же вроде есть знакомые в местных наркологических клиниках?

— Нда. Парочка есть, может, — произношу я потерянно.

Дьявол, я никогда не связывался с замужними женщинами. Мне было не сильно приятно знать, что, возможно, вчера вечером ее пялил муж, а сегодня эта дамочка стонет подо мной.