Но я его не люблю. А вот жареную картошку очень.
Тонкая соломка, быстро зазолотилась. Ещё даже новости не кончились, а я уже подала Ивану тарелку с вилкой.
— Злючка ехидная. — сказал, посмотрев в тарелку, и спросил; — Че коварная, думала я есть не стану? — Иван засмеялся, и не дождавшись моего ответа, принялся есть.
Признаться, не ждала я такой реакции.
— Приятного аппетита. — пожелала ему, чувствуя себя полной дурой.
— Спасибо, чаю мне ещё сделай. Чёрный, без сахара. — велел, не отрываясь от тарелки.
Судя по всему, ему и соломка картофельная неплохо заходит. Аж за ушами трещит. Хотелось треснуть его по этим ушам, но было б совсем странно, пожарить ему картошки и при этом чаю не налить.
Пошла наливать. На этот раз сделала, как просил. Чёрный без сахара. Принесла ему. Кто б сказал мне утром, что так мой день закончится. Что этот тип, будет сидеть на моём диване и уминать картошку, я б наверно умерла со смеху.
— А почему несладкий? — вдруг спросил меня Иван, отхлебнув из кружки напиток.
— Так ты ж сам просил, без сахара. — возразила я.
— Так я думал ты ехидна, всё наоборот делаешь. Сахар неси. — он опять смеялся, но чёрт!
Так заразительно, что и я посмеялась, уходя за сахарницей. Потом, пристроилась в кресле типа новости посмотреть, сама же, украдкой наблюдала за Иваном.
— Вот вредничала, лишний раз на кухню идти пришлось. А сделала бы сразу, как просил, кружочками, и новости бы посмотреть успела. — он взялся поучать меня, когда выпуск новостей закончился.
Мысль о том, что он интересный, сменилась на другую. Он хамло редкое и в этом совсем нет ничего интересного.
— Что в них хорошего? В новостях этих? Разве что прогноз погоды. А так одни неприятности показывают. — проворчала я в ответ, желая, чтоб он поскорей убрался.
— Ну я так и думал. — изрёк многозначительно Иван, и поднялся с дивана, оставив пустую посуду на журнальном столике; — Поеду я. Спасибо за ужин. Завтра жду вас на работе, Ирина. — он прошёл в прихожую, быстренько собрался и отчалил, без прощаний.
Закрыла за ним дверь, а сама подлетела к окну, выключив свет. Машина его стояла у подъезда. Вскоре и он сам, показался, сел в машину и уехал.
Я же, ещё раз надела шубу. На этот раз долго крутилась у зеркала и любовалась скорей собой в этой шубке, чем шубкой на себе, как было с тем бобром подстреленным. Спать улеглась уже за полночь, опять не помыв посуду.
И не спалось мне долго. Всю голову забила дурацкими мечтами. И главное, понимала же, что мечты дурацкие. Иван уж явно не герой моего романа. Но почему бы не помечтать, что герой? Вот и мечтала часа кряду.
