— Значит, ты знаешь, что я встречалась с Реном Паркхерстом. Знаешь, что я, как полная идиотка, застукала его с официанткой. Небось, слышал уже, что все можно посмотреть на «Ютубе».
Я откашливаюсь.
— Джемма, этот парень…
— Лэндон, давай обойдемся без речей на тему, что все наладится. Я в порядке. — Она делает длинный успокаивающий вдох. — Скажем так, на куски я не разваливаюсь. Мне не совсем паршиво, но и не очень хорошо.
— Знакомое ощущение, — честно отвечаю я.
— Супер. Так что давай пропустим болтовню о прошлом и поговорим о чем-нибудь другом, пока тишина не свела меня с ума. — Она наклоняет голову к окну и касается указательным пальцем верхней губы. — Что тебя бесит больше всего?
— Хочешь знать, что меня бесит? — выгибаю я брови.
— Почему бы и нет? — Она разворачивается лицом ко мне. — То, что действует человеку на нервы, очень показательно. Если судить по пятничному вечеру, кипятишься ты часто.
Пытаюсь сделать вид, будто фраза меня задела, но актер из меня скверный, да и права она. В этом я преуспел.
— Ну, — настаивает она.
Над зданием поднимается солнце, освещая лобовое стекло и ее лицо. С близкого расстояния я вижу, что ошибся. При свете солнца я замечаю, что глаза у Джеммы не серые, а разноцветные. Голубые и зеленые крапинки пробуждают мысли о небе, истекающем дождем, грозе, колышущихся бездонных водах. Она хлопает тяжелыми черными ресницами, а я подумываю ее поцеловать. Просто притянуть к себе и заткнуть поцелуем на середине фразы. От души удивить.
— Что тебя бесит? Те, кто дышат ртом? Ковыряют в носу? Лопают пузыри из жвачки?
— Обзвонщики, — решаюсь я.
— Обзвонщики? — Она разочарованно качает головой. — И все?
Я смеюсь и пробую еще раз:
— Те, кто мусорят на улице.
— Лучше, — ухмыляется она и тут же отводит глаза.
— Когда пишешь, а карандаши постоянно ломаются.
Она согласно кивает.
— Когда наступаешь на жвачку.
— Молнии, которые заклинивает.
Джемма задумывается.
— Пафосные любители вина.
— Те, кто дают маленькие чаевые.
— Те, кто курят сигары.
— Люди, чья любимая книга «Над пропастью во ржи», — бросаю я.
Она сжимает кулак и вопит:
— Фанаты Холдена Колфилда отравляют мне жизнь.
Меня смешит то, что вид у нее серьезный и вместе с тем глупый.
— Те, кто едут медленно по скоростной полосе, — говорю я.
— Угги летом.
— Люди, которые просят автограф.
— Корка льда на мороженом, — выдает она.
— Дебильный Джастин Бибер.
Она издает звук, будто ее тошнит.
— А как тебе те, кто в людных местах говорят по громкой связи? Как будто кому-то охота слушать, что кто-то готовит на ужин во вторник или как девица расстроена, что из-за лекарств ее парень стал импотентом.
