– Ни у кого связи нет, – отозвался Пашка, – гроза, наверное, электронику выжгла.
– Гроза не может… – начал было мужчина, – парни! Без обид! Мухой метнитесь к городу! Связь то ли будет, то ли нет, а нам каждая минута дорога – сами видите, что здесь такое творится. Ураган такой, что даже пейзаж поменялся. Может, едут уже МЧСовцы, а может они ни сном, ни духом.
Переглянувшись, киваем, срываясь с места.
– Погодь, – придерживает меня Пашка, – давай-ка вилы возьмём.
– На хрена?
– Собаки. Сам видел, каких барбосов с собой привезли. Мало ли…
Взяв вилы, потрусили в сторону города, быстро забыв о желании реквизировать где-нибудь по дороге велосипеды. Везде обломки шифера, черепицы, металла, какие-то сучья и стекло. Проехать нереально, да и бежать не очень-то получалось, в лучшем случае ускоренный шаг.
– Что-то не нравится мне эта шняга, – бормочу на ходу, держа вилы наперевес.
– Да уж, – нервно хохотнул друг, – в жопу такие приключения! Обошёлся бы без трупов на соседних участках!
– Да я не об этом… в смысле, об этом тоже, просто, – остановившись, жестом показываю на горизонт, где должны показаться силуэты элеватора вдали.
– Ураган? – Нерешительно спросил Пашка. Переглянувшись, мы потрусили дальше, стараясь не думать. Если элеватор в расположенной по соседству деревне снесло, то получается, что нас вообще краем зацепило. Что же тогда в городе?!
– Да мать твою! – Истерично выкрикнул Петриашвили, делая гигантский прыжок назад – спиной! Секунду спустя прыгнул с места и я, успев развернуться. На дорогу из густых зарослей выбрался самый настоящий крокодил, явно пребывающий в скверном настроении.
А что страшнее, заросли эти явно тропические, перерезавшие дорогу в город.
Крокодил… да может и кайман какой, не биолог ни разу. Короче, за нами он не погнался, так что метров через двести мы остановились.
– Саш, – задумчиво спросил друг, – мы ведь попали, да? Как в книжках, на другую планету.
Несколько минут спустя, соблюдая все предосторожности, всё-таки вернулись к перерезавшим дорогу джунглям и осторожно прошлись по краешку.
– Лиан каких надо, – озвучил мысли Пашка, – чтоб поверили сразу.
– Любую дрянь тропическую дави, – отзываюсь, не отрывая глаз от растительности, – н-на! Смотри, какая зараза!
Приколотая вилами, на дороге корчилась крупная, метра этак четыре, змея. Вовка добил её и присел на корточки, опасливо протянув руку к голове.
– Саш, а она ведь ядовитая.
– Опа! – На секундочку я даже отвернулся от зарослей, – с каждой минутой всё веселее. Что-то мне подсказывает, что это ни хрена не наш мир. То ли интуиция, то ли пессимизм…
