Вокруг ни души. Колышется воздух зыбкий.
Окурки да одиночество. После бала.
Концерт, говорят, окончен. В футлярах скрипки.
И если ты что-то пишешь — пиши пропало.
Здесь прежде она ходила, она дышала,
куда эти дни девались, благословенны?
А нынче — тебе под кожу проникло жало
и впрыснуло яд потери, взрывая вены.
А скепсис уже не катит, а с ним и опыт,
и с каждой попыткой вдоха — всё крепче сети…
Немного глотни из фляги. Здесь плохо топят.
Глаза напряги, прищурясь. Здесь тускло светят.
Теперь ты другой, и всё на земле другое:
пусты зеркала, и пластиком пахнет ужин.
Ах, как это всё же просто — попасть в изгои.
Лишь пальцами — щёлк! — и ты, словно пыль, не нужен.
А помнишь, как плыл по комнатам
полдень яркий,
как было вам вместе целого мира мало?
