Вздыхаю и беру в руки мобильный, пользуясь советом Рустама. Приглашаю к себе Дашку, в надежде, что она поможет мне поднять настроение одним только своим присутствием.
Чувств к Тахирову я боюсь как огня. Боюсь, что обожгусь так же как и с Тимуром. Только если второй был моим мужем, то первый ничего и никогда мне не обещал. Что между нами? Секс, страсть, похоть? Запрещаю себе думать и фантазировать на этот счёт и тряхнув головой выбрасываю его ненадолго из собственных мыслей.
— А тебя я вижу зацепило, подруга… — произносит Дашка. — Он же сильно тебя зацепил, это видно.
К счастью, врачи не заставляют себя долго ждать — через полчаса проходят в дом и осматривают Надюшку. Один из докторов хмурится и меня окутывает сильная паника. Что с ребёнком, почему у неё поднялась температура и как можно помочь ей?
— Как и тебя? — спрашивает, прищурившись Даша.
— Перестань, — отвечаю с улыбкой. — Встретишь ещё своего принца, который увезет тебя в своё волшебное королевство.
Здесь и правда красиво — современный модный дизайн, много причудливых картин, теплые пастельные тона и простая, но стильная мебель. Я придерживаю малышку на руках и даю возможность Дашке потискать её за пухлые щечки.
Сейчас мне хочется треснуть его чем-нибудь тяжелым по лысой голове, но я сдерживаюсь и отвечаю, сцепив зубы.
«Мне нужно уехать на несколько дней»
— Нифига себе у вас дворец! — присвистывает Дашка, когда переступает порог особняка.
А я принимаю душ и спускаюсь на завтрак. Прошу Ирину не утруждать себя готовкой и самостоятельно делаю салат из авокадо и помидоров черри. Запиваю зеленым чаем с круассанами и возвращаюсь к себе в комнату. Не знаю, что угнетает меня больше — непогода за окном, беспокойная дочка или отсутствие Тахирова. Наверное, всё одновременно.
Улыбка на лице становится гораздо шире, когда я перечитываю послание от него вновь и вновь. Набираю сообщение в ответ и тут же его стираю. То, что я хочу написать ему — глупо, по-детски и вряд ли понравится Тахирову. Я буду скучать — вот, что я чувствую, когда понимаю, что не увижу его несколько дней. Блокирую телефон так и не отправив ничего в ответ и отшвыриваю его на кресло.
Щеки мновенно вспыхивают, как будто меня застали за чем-то постыдным.
Даша обиженно пожимает плечами, но разговор всё же переводит в другое русло за что я ей очень сильно благодарна. Я и сама не хочу копаться в себе, а уж обсуждать это с кем-либо ещё точно не готова. Мне хочется выдрать из себя с корнями дурацкую неизвестно откуда взявшуюся симпатию к Рустаму. Хочется искоренить всё то, что было со мной после того, как я вдруг перестала его ненавидеть…
