Этот воздух, дымящий рассветом долин,
Занесенных домами,
Потрясенный игрой беспечальных турбин
И густыми низами
Полированных и отвлеченных метро –
В нем играют не феи,
Не обезнадеживает в нем серебро
Щекота Лорелеи
И пробьет его не знамени крик,
Не рыданье ракеты,
Не передадут ему свой тик
Жеванные эстеты:
С ними давно покончен процесс
Его фонари помнят,
Не даром они ощетинили свой лес
На ночной допинг.
Не даром рос обелиск, где пила
Дистиллированную кровь площадь
Белая пена – согласие их помела,
Как фонтаны полощат.
Но всегда и о чем бы ни захоаеть.
В этих бережно – серых
Берегах – отразится живая сеть
На былого примерах.
По снам отвесна, – в века полет
Мировая антена
Ничего не спрося, все возьмет
Из любого безмена,
Собирая в себя, как в ороенный сот,
Мед веселья и стона
Эхоически примет, что ей принесет
С Торонта до Сайгана
Этот воздух, пронизанный в пенье треск
Тайной старого Герца
Воздух, кого ни один не оцарапал крест,
Кровь планетного сердца,
Дай в последний раз втянуть тебя
Мыслью с этой бумаги,
Опаленные годы вдали клубя,
Сталью секундной шпаги.
