Бринн прикрыл глаза — и без того уже узкие и «поплывшие» от алкоголя.
— Ты ж собиралась «утешаться»… А теперь вдруг не пьешь? Что за игры?
Упс! Анна позорно покраснела, как всякий раз, когда приходилось врать — даже если вранье было необходимым.
— Я имела в виду… раньше не пила. Крепкое. Но никогда ведь не поздно и попробовать… — она решительно отобрала у него бутылку и как следует, большим глотком, приложилась. Одновременно кидая быстрый взгляд мужчине за спину.
Дыра на месте. Пока.
И тут она распробовала, что пьет.
— Фу! — скривилась, отплевывая то, что еще оставалось во рту после глотка. — Что за… гадость…
Уже не пытаясь притворяться, что желает «утешаться» подобной дрянью, шагнула в сторону — к раковине… содрогаясь, сложилась над ней в рвотном позыве… И обмерла, чувствуя чужие руки у себя на бедрах.
— Искушаешь, королева? — зашептал Бринн ей в затылок, сжимая за талию одной рукой и пытаясь залезть под юбку другой. — Или, наоборот, на прочность проверяешь? Так со мной таких тонкостей не надо… Ты ж только прикажи… Я мигом… как солдат на карауле…
— Я… я не… — от липкого, сжавшего горло страха она начала заикаться, а тело, наоборот, будто заморозило — ни рукой, ни ногой не пошевелить. — П-пусти… п-пожалуйста…
— Ага, пущу… как же, разогналась… — ухмыльнулся негодяй, вдавливая ее в раковину. — Это ты своему аристократишке могла дурить голову и ломаться… а со мной не прокатит… Наклонилась — значит, пригласила… Со мной все просто, королева.
— Меня… тошнило… — пискнула еле слышно, все еще не в состоянии заставить себя хоть как-то сопротивляться или возмутиться. Не говоря уже о том, чтобы садануть его пяткой в пах.
Оказывается, «страх сковал» — не просто расхожее выражение!
— Сейчас… сейчас… — хрипло обещал Бринн, уже явно ничего не соображая и елозя по ее ногам большими, скользкими от пота ладонями.
Боже, ему только штаны спустить осталось! — поняла она вдруг, ощущая как холод гуляет по коже оголенных ног.
Стоп.
Холод.
Откуда?
Девушка попыталась абстрагироваться от происходящего, повернула голову и немигающим взглядом уставилась в черную дыру в стене кухни.
«Бутылкой…» — донеслось до нее — не то шелестом осенних листьев, не то ветром…
Не то голосом оттуда, откуда нет дороги назад.
Бутылкой. Она опустила взгляд на собственные руки, все еще сжимающие сосуд с местным самогоном. Моргнула и сжала ее крепче.
Не возвращаясь в реальность, будто со стороны наблюдала за тем, как увалень за ее спиной быстрыми, лихорадочными движениями расстегивает ремень брюк, явно собираясь пригвоздить несчастную, зажатую им девушку к раковине… Задирает повыше ее платье… И вдруг девушка оживает — обеими руками поднимает за горлышко здоровенную, почти полную бутыль с алкоголем, замахивается ею через собственную голову… и опускает на голову насильника.
