— Клевая мысль! Кирин папа, он очень даже. Офигительно выглядит. — подхватила Евгения Игнатова.
— Одобряю. На фото видела — мужик приятный. Только одет безалаберно: футболка растянутая, джинсы рваные. Как будто не владелец серьезного бизнеса, а не пойми кто. Хотя, последнее время за многими такая тенденция наблюдается. Взять хотя бы Филю, или Артема. — Людочка выбралась из-за столика, измерила взглядом, подпирающего плечом колонну Родиона, — вот еще один экземпляр, в таких штанах только от долгов бегать, — кивнула на Родькины шорты.
- Люд, Кирин отец, бизнес дочери давно передал, у него и осталось — то — миллионов сто, от силы. — дободушно поясняет Марина.
— Действительно. Сушие гороши остались, не на что костюм приличный купить. — саркастически хмыкает Люда.
Да уж, они так до скончания веков могут полемизировать.
Я поискала глазами Марго — не нашла. Наверное она где-то в доме, там с ней и попрощаюсь.
— Еще раз спасибо вам всем! За все! За участие и поддержку. За заботу о моей маме, только…я очень прошу: не нужно никого напрягать и не стоит ничего такого организовывать. Боюсь, мама этого не одобрит. — выдыхаю, потянув Макса за руку.
Возможно. если б не отсутствие времени и ватный туман в голове, я бы высказалась убедительнее. Ладно. Люди все взрослые и разумные, надеюсь меня услышали и поняли.
Больше нас никто не задерживал, разве что папа и сын Свиридовы, догнавшие перед самым входом в дом, буквально на секунду задержали.
— Удачи ребята, до связи Максим. Возникнет необходимость во вмешательстве СМИ — обращайся. — сказал Герман.
— У меня в сентябре День рождения, вы придете? — спросил подозрительно хлюпнувший носом Антоха.
— Непременно придем! Я надеюсь… Нет, я уверен — все будет хорошо, и мы до твоего Дня рождения увидимся! И еще обязательно отдохнем вместе — это не последние каникулы в нашей жизни. — заверил мальчика Макс, открывая передо мной дверь.
Макс уверен. Значит так и будет. Правда. Я ему верю…..
21
Воздух становился все прозрачнее, тени на дороге — длиннее. Я приоткрыла окошко, в салон хлынул еще не успевший остыть воздух с уже привычными запахами хвои, бензина и морской соли. Сидящий за рулем Мерседеса Родион, пристраивает автомобиль в хвост небольшой очереди на повороте в аэропорт. За полтора часа от Сен — Тропе добрались, учитывая, что пришлось потолкаться в пробке на въезде в Канны.
Бросаю прощальный взгляд на море: сейчас, при полном штиле, оно напоминает огромный стальной лист сверкающий под предзакатным солнцем.
