Моя летняя зима - Анна Баскова

1

Летний вечер кутает город в сумерки, иду не спеша по Никольской: любуюсь красиво подсвеченными зданиями. Руку приятно холодит бумажный стакан с ванильным молочным коктейлем, душу греет весьма неплохая зарплата, полученная за месяц работы в кофейне, сердце радует предстоящий отдых — до сентября, до начала занятий в универе. Двадцать дней ничего неделания! Красота! Жизнь прекрасна! А если еще погода постоит теплая, а не такая, как весь последний месяц: не поймешь, что за сезон то ли летняя зима, то ли зимнее лето. Так Таисия Астраханцева, не роптать! Какая случится погода, такой и радуемся! Ничто не испортит мне настроения, и фигня, что гнутые скамейки, установленные по центру пешеходной зоны, все как одна заняты. А ноги гудят…

Допиваю коктейль, стакан улетает в урну, я двигаю дальше. Домой не хочется: мама в ночную смену, бабушка на югах. Месяц назад уехала, через неделю сообщила, что повстречала на морском берегу — любовь всей жизни. Мама рванула за ней, попыталась образумить — не получилось. Отказалась бабуля возвращаться в лоно семьи. Так и сказала мне по телефону:

— Не обижайся Таисия, не вернусь. Ко мне постучались позднее счастье, и вторая молодость.

Н-да. К бабуле постучалась молодость, а ко мне похоже долбится старость. Ноги отваливаются. Вместе с новыми туфлями, мать их…. Но жизнь хороша! — напоминаю себе, останавливаясь напротив входа в ресторан со странным названием — "Рыбы нет". Зайти не зайти? Мне так-то рыбы не надо.

Сторонюсь пропуская парочку спешащих в заведение гостей: красивую изящную девушку и симпатичного, высокого парня.

Стеклянная дверь впускает парня и девушку мелодично тренькнув колокольчиком. Я никак не могу определиться: спустить рублей пятьсот на какой нибудь безалкагольный напиток, или ну его на фиг.

Внутренняя жаба подсказывает: на пятьсот рублей компота пять ведер наваришь и пей не хочу…

Соглашаюсь с жабой, намереваюсь продолжить путь к метрополитену, делаю шаг, и тут, стеклянная дверь распахивается, наружу выходит крупный дядька — охранник, выводит молодого человека в разорванной футболке. Симпатичного такого молодого человека — блондина с невероятными карими глазами. Мой любимый типаж…красавец…

Красавец норовит выскользнуть из рук секьюрити, вернуться назад в заведение, охранник не поддерживает его инициативу, легонько толкает блондина вперед. Тот теряет равновесие, и всем типажом летит на меня…. Мать вашу, как я вместе с этой красотой на тротуарную плитку не рухнула? Сама устояла и килограмм восемьдесят живого веса, на меня обрушивающихся, умудрилась поймать!