Соня поспешно отвернулась к плите, с усиленным вниманием занялась стейками. Нет, она не была потрясена признанием – сама ведь заподозрила такой вариант, хотя и не могла найти ему никакого разумного объяснения. Но она лишь в последний момент спохватилась и прикусила язык, чтобы не выпалить в ответ «Спасибо»…
Но за такое ведь не благодарят! Это ненормально и тоже совершенно неправильно. Аморально!
И всё же что-то сказать было нужно. Соня не знала, ждёт ли Молотов от неё каких-то фраз, но самой было неуютно молчать, чувствуя, как он неотрывно за ней наблюдает.
- Вы… У вас не будет неприятностей?
Он улыбнулся. Искренне, как-то весело… и одобрительно. Словно до этого оценивал её реакцию, и та ему понравилась.
- Не будет. И у тебя не будет. Можешь не беспокоиться.
Соня кивнула, не желая больше развивать тему. Странно, но тревога и неловкость, неизменно терзавшие её в присутствии хозяина дома, на время отступили. Впрочем, лишь до тех пор, пока он не поднялся с места, оказываясь у неё за спиной.
Инстинкты сработали быстрее разума. Молотов поднял руку, и Соня отшатнулась, торопливо отступила в сторону. И только потом поняла, что он всего лишь тянулся к шкафчику с посудой.
- Раз уж я здесь и должен ждать, то помогу накрыть на стол, - спокойно прокомментировал он свои действия. Конечно же, её манёвр не мог остаться незамеченным.
Однако вместо того чтобы продолжить поиск посуды, мужчина повернулся к ней. Соня непроизвольно отступила и остановилась только когда наткнулась на стол. Он остановился в одном небольшом шаге от неё. Слишком близко, но хотя бы пути к отступлению не блокировал.
- Соня, если я пообещаю, что ничего с тобой не сделаю без твоего желания, ты перестанешь от меня шарахаться?
Вопрос был неожиданным. Настолько, что Соня сначала задумалась, правильно ли она поняла. А потом испугалась, что это какая-то игра, притворство или ловушка.
Молотов ждал. Изучал её снова потемневшим – как вчера – взглядом, и молчал.
Соня внезапно подумала, что от его манеры смотреть не становится противно. Не по себе – это да, но не противно. Легко было догадаться, о чём он сейчас думает, но тем не менее взгляд не становился масляным, сальным. Не было ощущения, что от него на коже остаются незримые, но ядовитые следы, склизкие, будто по ней улитка проползла. Не хотелось отряхнуться.
В глазах Молотова бушевал жар. Неприкрытый голод и любование. Такое, что даже всё понимая, невозможно было хотя бы на мгновение не почувствовать себя бесценным сокровищем, предназначенным не для минутной утехи, а являющимся заветной мечтой.
