Кажется, ему не хочется этого делать.
– Ты уверена? Потому что я не против побыть рядом, даже если это означает терпеть неловкость твоего отца.
Я киваю и успокаивающе сжимаю его руку.
– Я просто хочу спросить его кое-что о маме, и думаю наедине ему будет легче ответить на мои вопросы.
Миша остается неподвижным еще несколько секунд, а затем, кивнув, отступает, держась за мою руку, пока мы не оказываемся достаточно далеко, чтобы наши пальцы разъединились.
– Если ты не вернешься через час, – предупреждает он, открывая заднюю дверь и впуская в дом снежинки снега и холодный ветер, – я вернусь за тобой.
– Миша, что по-твоему может произойти? – шучу я. – Это всего лишь мой отец.
Он пристально смотрит мне в глаза, не произнося ни слова. Между мной и отцом частенько происходили болезненные, обидные вещи.
– Хорошо, увидимся через час, – обещаю я, он выходит, натягивая капюшон на голову, и закрывает дверь.
Я выдвигаю стул и опускаюсь на него, затем краду еще одно печенье из банки петуха. Запихиваю последний кусочек в рот, когда входит отец, сжимая в руке телефон.
Он смотрит на пустые стулья.
– Куда делся Миша?
Я проглатываю печенье и стряхиваю крошки со стола.
– Ушел ненадолго домой, чтобы мы с тобой могли поговорить.
– Да, нам нужно поговорить. – Он садится и смотрит на открытую банку петуха. – Смотрю, ты нашла печенье.
– Да, но кто их приготовил? – любопытствую я. – Ты?
Он качает головой и закрывает крышку.
– Нет, Аманда.
– Кто такая Аманда?
– Женщина, с которой я познакомился, когда лечился от алкоголизма.
– Она тоже бывшая алкоголичка? – спрашиваю я.
– Нет. – Он закатывает рукава и кладет руки на стол. – Она работает там секретарем.
– О, – восклицаю я. – Так... ты, типа, встречаешься с ней?
Он почесывает голову.
– Хм... вроде того... наверное.
– О, – снова повторяю я, не зная, что еще сказать. Так странно, что он с кем-то встречается, потому что он ведь мой отец и единственная женщина, которая была с ним рядом – моя мама, но опять же, их отношения были непростыми. – Это она убралась в доме?
Его рука опускается с головы на стол.
– Нет, это сделал я. А что?
Я пожимаю плечами.
– Просто интересно. Выглядит мило.
Он смотрит на меня так, словно хочет что-то еще сказать, но потом меняет тему разговора и расслаблено откидывается в кресле.
– Так что же было в коробке? – настаивает он. – Я знаю, что это вещи твоей матери, но что именно там было?
– Мамин дневник и еще кое-какие вещи: рисунки и фотографии. – Мое сердце внезапно учащенно забилось, и я делаю паузу. – Я не знала, что она любила рисовать.
