Михаил скрипел зубами и терпел, дабы не провоцировать новых сплетен. И опрокидывал стопку за стопкой, не замечая, что вместо золотистого коньяка там уже прозрачный, как слеза, самогон. Вкуса алкоголя он не чувствовал, потому как вместо того, чтобы отвлечься, разбудил своих демонов.
Первого звали Неудачник. Сколько себя помнил, с самого детства, Михаил бредил небом. Летать — его единственная мечта. И как еще назвать человека, которого в сорок лет списали в пенсионеры за ненадобностью? Второго звали Рогоносец. Это ему изменяла жена, регулярно и со вкусом. Третий, Плохой Отец, имел кое-какие шансы на исправление, если повезет стать Хорошим Дедом.
И вот на кой ляд вся эта компашка Маруське?
Он уже понял, что с мужем она жила, как у Христа за пазухой. Может, и без особой любви, зато сыто и уютно. Это сейчас она психует и подает на развод, а совместный ребеночек все ж аргумент. Может и простить своего непутевого муженька, особенно если тот расстарается, прощение вымолит.
Да и Колька, несмотря на свои закидоны, Марусе больше подходит. У них интересы общие, а дружба и в любовь может перерасти, со временем. Может, передумает Колька, не уедет в свою Америку.
Ему-то что теперь делать?!
Приворожила его эта любительница вишни и козьего молока, приворожила. А все косички эти! Ядрена вошь…
Естественно, на сале долго не продержишься. В голове бумкнуло — и Михаил разом опьянел и отключился. То есть, сначала отключилась память, а потом уже все остальное. Потому что сейчас, приходя в себя после ледяного душа, Михаил осознавал, что не помнит ровным счетом ничего.
— О-о-ой… — произнес он, обнаружив, что сидит на Марусиной клумбе.
— О-о-о… — протянул он, заметив Марусю с ведром наперевес.
— О-о-ох… — схватился он за голову, попытавшись встать на ноги.
В глазах троилось. Во рту сушняк. Голова раскалывается. Поясницу свело. И, вдобавок ко всему, перегар на гектар.
— Позвать кого? — осторожно поинтересовалась Маруся.
— Не-е-е… Я сам… — Михаил вытер лицо ладонями. — Водички бы…
— Еще ведерко?
— Попить!
— А-а-а…
Пока он соскребался с клумбы, Маруся успела сбегать в дом. Она протянула ему стакан с чем-то кроваво-красным.
— Это что? — подозрительно спросил он и понюхал жидкость.
Вроде бы томатный сок.
— Пей, не отравишься, — буркнула Маруся.
Точно, томатный сок с желтком, солью и перцем. С каждым глотком Михаилу становилось легче. Лучше бы, конечно, пивка или, на худой конец, рассола, но и так сойдет.
— Святая женщина… — выдохнул Михаил и вытер томатные «усы». — Спасибо.
