— Значит, так, — воодушевился голос, почувствовав, что я возражать не собираюсь. — Сейчас я быстренько познакомлю тебя с реалиями твоего нового мира, выдам задачу, и отправлю в новое тело — обживаться. Думаю, что месяца тебе хватит.
— И где это я буду месяц обживаться? — поинтересовалась я. — А главное — за что мне такие пряники? Если подвиги совершать надо, или там мир спасать — не буду. Не хочу, не умею, не желаю.
— Это еще не пряники! — воодушевлению в голосе можно было позавидовать.
— Пряники тебе потом будут. Муж богатый и красивый. Детишек куча.
Собственный замок и еще кое-что по мелочи. А мир спасать тебе не нужно. Мир этот тихий и спокойный.
Голос еще что-то бубнил себе под нос. Хм, а у голоса может быть нос? Занятно…. Будем исходить из того, что просто так голоса не бубнят. У них, как минимум, горло должно быть. А если есть горло, то почему бы и носу не быть…. Так вот: он бубнит, а я думаю. Нужен ли мне богатый и красивый муж? С одной стороны, вроде бы нужен. Как бы там наши дамы не хорохорились и не петушились, а жизнь женщины становится на порядок проще, если в ней есть место мужу. Впрочем, кто сказал, что муж — панацея от всех проблем?! Скорее, он — самая большая проблема любой женщины. Если он есть — мы мечтаем от него избавиться. А как только свалит за горизонт — тут же начинаем ахать — охать, плакаться подругам и со страшной силой им завидовать. Дескать, вам — то хорошо, у вас муж есть….
Стоп, Алина! Отставить гнилую философию. У нас мужа пока что не было, даже в пробном варианте. Значит, будем посмотреть, как говорится.
— …мир наш прекрасен и обилен. Населен, в основном, людьми. Другие расы встречаются в незначительных количествах, но к тебе это не будет иметь никакого отношения. Ты проживать будешь в Королевстве Северных Ветров. Богатое государство. Особенно вишневые сады тут хороши. Правит им король Златовлас Семнадцатый. Ты принадлежишь к славному роду герцогов Аверис. Зовут Ангелика. Восемнадцати лет. Есть два брата. Старший, Вальен-таль, бастард твоего отца. Он для тебя защита и опора, друг и нянька. И младший. Наследник. С ним тебе пересекаться вряд ли придется, так что не бери в голову.
Голос продолжает бубнить, а я медленно, но верно осознаю, что все это не розыгрыш, не бред, и вовсе даже не кома. Да моему донельзя трезвому разуму никогда бы такое и в страшном сне не приснилось. Нет, фантастику я читала всегда. Всякую. И даже верила в то, что фантасты типа Жюль Верна могли предвидеть будущие прорывы науки и техники. Про попаданок тоже читала. Но не доверяла.
