Пара из бойцов быстро садятся за руль лимузина и отгоняют авто и мото Цюндап с коляской, подальше в лес. Семён с тремя бойцами конвоирует пленных к месту стоянки, где тем вставляют кляпы и привычно привязывают к деревьям.
Пока на дороге пусто, я снова начинаю освобождать карманы немецких мундиров, а старшина потрошит у опеля багажник с бардачком. Кроме портфеля, хорошего набора инструментов и автомата с парой рожков, он не нашёл ничего полезного. У меня в принципе тоже ничего такого этакого. У старшего офицера, что с лампасами на штанах, документы похоже и вправду генеральские, пухлое портмоне, накрахмаленный платок, расческа, зажигалка и как всегда, несколько фото членов семьи.
Генерал смотрит на меня. Интересно, что он думает про русскую девочку, рассматривающую сейчас фото его семьи и дома?
На фотке на фоне замка его отец и видимо мать сидят в креслах, чуть позади, стоит наш генерал в форме и рядом с ним женщина с мужским лицом. Наверно его жена. По бокам четверо детей, пара мальчиков лет пятнадцати и десяти, и две девочки, близняшки. Вроде бы полная идилия и покой, но вот когда в эту фотографию всмотришься, то начинаешь видеть детали. Из сапога деда видна плеть. В руке генерала палочка нервно бьёт по другой ладони. Вспомнила, такую палку ещё называют – стек. Им наказывают лошадей. У старшего мальчика в руках модель бомбардировщика Юнкерс – 87, у младшего винтовка со штыком. На девочках, тоже что-то вроде формы. На рукавах всех детей повязки со свастикой. Обычная немецкая семья. Я смотрю генералу в глаза и думаю, подвести бы его в тому амбару … и ткнуть носом.
Пересиливаю желание порвать фото и сую его ему обратно в карман. Мелко это. Пусть этот гад с ним и сдохнет. Я ведь понимаю, что никто генерала живым из этого леса уже никогда не отпустит.
Водитель. С этим проще, кроме плоской фляжки со шнапсом во внутреннем кармане, обычная ерунда. Правда есть ключ, наверно от дома? Он верил, что вернётся домой после всего, что они тут натворили? Ключ тоже возвращаю обратно. Мне он ни к чему.
Генерал, видимо после долгих усилий выплёвывает кляп и на ломанном русском обращается ко мне.
– Ти рушшкая девитца, я просить тебья и твой командир отпуштить нас. Ваш война проиграль, мы уже почть в Мошква. Я галантилую фам вшем шизнь.
И вот тут меня опять пробило. Забыв о том, что там, позади меня в этот момент может кто-то стоять из наших, и слышать мои слова, я выпалила этому гаду прямо в лицо.
