— Ты снова меня не слушаешь! — визжит мне в самое ухо, и я вздрагиваю, как от пощёчины.
— Не слушаю, — подтверждаю со вздохом и поворачиваюсь к ней лицом. Ее злые маленькие глазки мечут молнии, а ноздри раздуваются. Блондинистые космы уложены в замысловатую прическу, модную в конце восьмидесятых. — Мне надоело слышать каждый раз одно и то же!
— Какой ты, Филиппушка, нежный, — мать прищуривается, от чего ее глаз практически не видно. — Ладно, я пойду к себе, прилягу — дико разболелась голова. Не шуми, хорошо? Будь хорошим мальчиком.
От последней фразы начинаю дрожать в бессильной ярости, а мать, как ни в чем не бывало, скрывается в своей комнате.
Кричу от боли и запускаю в стену стаканом.
6. "Ржавая банка"
До вечера мать так и не вышла из своей комнаты, только заливисто храпела почти без остановки. Это только на руку — не люблю портить себе настроение конфликтами с ней. Мы давно уже живем, как соседи — я покупаю продукты, зарабатываю деньги, оплачиваю счета, а она продолжает мнить себя богемной персоной, в которой хоть кто-то еще нуждается. Не понимает, что нужна, по сути, только мне. Но ее разжиженный алкоголем мозг не в силах это осознать, а я устал что-то доказывать. Устал быть хорошим, заботливым, терпящим все ее заскоки, но пока не придумал, как решить проблему, придется терпеть, как бы тяжело ни было.
— Ты почему еще не здесь? — орёт Арчи в трубку. — Тащи свою тощую задницу в "Банку", а не то ноги вырву!
— Вечно тебе на месте не сидится, — смеюсь в трубку. — Пожар, что ли, начался?
— Внутри меня пожар, как ты не понимаешь? — ржёт Арч в ответ. — Фил, не томи, я без тебя не поеду, ты же прекрасно знаешь.
— Скоро буду, не рефлексируй, — успокаиваю не в меру разволновавшегося друга.
Арчи для меня не просто друг, он мой брат, которого не дала мне природа, но подарила судьба. Не помню, как мы познакомились, где-то в глубоком детстве, когда бегали с палками по улицам и искали сокровища в заброшенных шахтах. Арчи помогал, когда весь мир плевал на мою макушку с высокой колокольни. Если бы не друг, то не знаю, в какой луже дерьма закончил бы свою жизнь.
— Фил, дружище, поторопись, — бушует мой экспрессивный друг, на этот раз от радости, и бросает трубку.
Иду в душ, чтобы смыть с себя всю грязь, что налипла за день. Ледяная вода льется сверху, я поднимаю голову и отдаю себя в ее власть. Тело покрывает сотня мурашек, но мне все равно, сейчас главное упорядочить мысли, несущиеся галопом в звенящей от боли голове. Сегодня я не хочу никого видеть, но и оставаться в этом доме, сил нет. Ночь — моё время, время моей свободы.
