– Вот, сынок, – она открыла коробку и достала оттуда пачку писем. Их было много.
– Это письма. Твой отец не умер. Он…
Мама не смогла закончить фразу, слезы полились у нее из глаз. Женя захотел утешить ее, но она жестом отстранила его.
– Все хорошо, – сказала она и протянула Жене одно письмо. Он взял и осторожно вынул из конверта сложенный вдвое тетрадный листочек.
«Ты только не храни обо мне плохое, пожалуйста. Знаешь, мне всегда было плевать на то, какой след я оставила в душе кого-то. Меня никогда не заботило и не заботит впечатление, которое я произвожу на людей. Пусть себе малюют, кто белые крылья за моей спиной, а кто рога черта на голове – мне нет до этого никакого дела. Но вот в твоём сердце мне бы хотелось оставить от себя что-то тёплое и нежное. Нечто такое, о чем подумав случайно, ты улыбнёшься. Я же постараюсь думать о тебе поменьше. Не обещаю. Люблю. Не твоя я».
Женя ничего не понял.
– Это же твое письмо.
– Да, это все мои письма ему. Те, что я писала, но так и не отправила.
– Но почему?
Женя был в шоке. Всю свою жизнь он считал отца умершим, а теперь на него свалилась совершенно неожиданная информация.
– Я узнала, что у него есть другая женщина. Когда я о ней спросила, он не стал ничего отрицать. Какое-то время я жила, как во сне, в душе надеясь, что чувства ко мне, к тебе, к нашей семье у него окажутся сильнее. Но очень скоро я поняла, что другая жизнь все больше затягивает его. Мне было настолько больно, что однажды утром, когда он ушел на работу, я собрала вещи, схватила тебя и просто села на поезд в этот город. Здесь жила моя лучшая школьная подруга, которая вышла замуж и переехала сюда.
– Тетя Оля?
– Да, она. Твоя крестная. Она приютила нас, у них уже тогда был большой дом. Я устроилась в школу и вскоре получила эту квартиру. Твоего отца я больше не видела. Я писала ему письма и не отправляла их. Просто не могла.
– А разве он нас не искал?
Женя был очень сильно удивлен. Весь его привычный мир детства, который он бережно хранил в памяти, рассыпался в одночасье.
– Не особо. Сначала мне передавали через знакомых, что он о нас спрашивал. Но когда те уверили его, что с нами все в порядке, он ни разу не изъявил желания встретиться с нами. И я поняла, что приняла правильное решение, потому что он предал нас. Он выбрал другую жизнь. И я писала ему эти письма, прекрасно понимая, что они ему не нужны. Ведь если бы были нужны, он бы сам писал. Да что там писал! Он бы нашел нас, приехал и забрал бы обратно в Москву.
