— Ты что это себе позволяешь?!
Степина скромность вдруг куда-то девалась.
— А что? — неожиданно бессовестно заявил нахал.
Я вылезла из постели.
— А ну прочь отсюда, я оденусь!
Степа склонился в дурашливом поклоне.
— Будет исполнено, ваше высочество…
Я быстро надела оливковый сарафан и туфли и, не глядя на него, пошла через зал к выходу.
— А каша? — донеслось в спину.
Реплика прилетела вслед за хлопком входной двери, и я услышала ее уже с лестничной площадки.
«Вот негодяй!» — закипела я праведным гневом, открывая дверь своей квартиры и слыша, как опять разрывается настойчивым звонком телефон.
— Дашка, выручай! — раздалось из трубки, когда я, нахмурившись, бросила на пол пакет с ночной рубашкой и поспешила к аппарату. — Это Марк Смилевич!
Чем, интересно, я могу выручить однокурсника Марка?..
— Что случилось?
— Понимаешь, такое дело… Срочно нужна гитаристка, и не простая, а супер-пупер. Ну, в общем, такая, как ты.
— Зачем? — поинтересовалась я, чувствуя, как начинает посасывать под ложечкой. Зря я отказалась от каши. Надо было сначала поесть, а уж потом уйти с гордо поднятой головой…
— Нужно срочно сыграть на свадьбе. Да там ерунда… — начал увещевать Марк.
— Какая ерунда?.. Говори яснее, — потребовала я, и Марк стал сбивчиво излагать суть дела.
— Сегодня у одного крутого мэна состоится свадьба. Жених приготовил невесте подарок — музыкальную шкатулку, а внутри — две крохотных статуэтки: жених играет на скрипке, а невеста — на гитаре.
— Интересно… — пробормотала я, хотя мне было совершенно неинтересно.
— И после вручения подарка он хочет, что бы шкатулка типа ожила. И тут появляетесь вы…
— Кто — мы? — уточнила я.
— Ты и Димка Кортнев. Нужно, чтобы пара была очень талантливой и очень красивой. Они заплатят прилично, в обиде не будешь!.. — продолжал убеждать Марк.
Проигнорировав замаскированный комплимент, я выслушала предложение с кислой миной на лице.
— Ты знаешь, у меня сейчас другие проблемы… — начала я.
— Я понимаю, что деньги тебя мало интересуют, — перебил Марк. — Ну выручи тогда Димку! Он не может найти пару …
Я с тоской глянула на полку с дисками. Тебе-то хорошо рассуждать…
«Марк Смилевич, браво, браво!..» — вспомнила я восторженные возгласы Артема Витальевича.
— Возьмите Кузьмину, она красавица, — предложила я, зевнув.
— Но ведь надо еще здорово на гитаре сыграть! — напомнил Марк. — А ей до тебя далеко…
— Тогда Болященскую, она неплохая гитаристка… — такое ощущение, что я совсем не выспалась.
