Словно на что-то решившись, Мирошник торопливо вытащил из брючного кармашка собственный «смертник», решительно крутанул ребристую крышечку. И хорошо, что не заполнил раньше, вот сейчас, вот буквально пару минут бы ему. Адрес да личные данные-то Витькины известны, успеть бы до новой атаки только…
Южное небо, иссушенное зноем недавнего лета и поблекшее, словно подкрашенная синькой, но уже изрядно застиранная простынь, со стоном пропустило сквозь себя зловещую стальную каплю, готовую превратиться в сотни горячих бритвенно-острых смертей. Выронив химический карандаш, сержант дернулся было в угол ячейки, но на каком-то подсознательном уровне понял, что уже ни к чему. Смысла нет. Эта мина — его.
Невысокий султан взрыва всколыхнул землю, разбрасывая вокруг прекратившего свое существование окопчика то, что еще мгновением назад было сержантом Борисом Мирошником, и опал, пыльной волной растекаясь по земле…
…Неистовая сила тротила впечатала в стенку бывшей ячейки покореженную трехлинейку — ее найдут лишь через шестьдесят восемь лет. Как и то немногое, что останется от одного из безвестных героев давным-давно отгремевшей войны. Еще найдут россыпи гильз, растоптанные обоймы, пробитую осколком каску, пару неизрасходованных гранат и раскрученный бакелитовый футляр «смертного» медальона.
Впрочем, всё это уже не будет иметь никакого значения…
Эпилог, который, наверное, и не нужен
— Жалко того, последнего, да? — Ритка затянулась сигаретой и отправила ее в костер. — Ни одной целой косточки. И каска вся дырявая. Прямое, да, мальчики?
— Угу, — давешний «крапчатый» длинно сплюнул куда-то в ночь, за пределы освещаемого костром круга. — Мина, мы хвостовик нашли, в стенке застрял. Итальянская. Самое обидное, медальон при нем был, но почему-то открытый. И карандаш. Погнил, конечно, но можно было понять, что такое — стержень остался. Странно, он что, свою анкету прямо во время боя заполнял, что ли? Непонятно…
— Ох, ребята, семь лет в отряде, а все привыкнуть не могу… Леш, водка еще есть? Так налей. И это, спой чего-нибудь, а? Помнишь, ты в прошлом году пел, ну эту, про воронку? Иванкин, что ль, написал, тот, что книгу издал про наших ребят, поисковиков?..
— Ивакин, — буркнул поисковик, подтягивая к себе видавшую виды гитару. — Ладно, спою. Но потом твоя, Марго, очередь… попробуй отказаться…
* * *
…Я сидел в нескольких метрах от раскопа и курил, втихаря прикладываясь к потертой, давно потерявшей былой эмалевый лоск, фляжке. Нет, не из раскопа, что вы — просто старой советской фляжке годов шестидесятых, еще в детстве подаренной мне покойным отцом.
