-Я все равно попробую! - зло крикнул визитер.
Мастер оборвал смех и заинтересовано спросил:
-И что?
-Что "что"? - растерялся посетитель.
-Убьешь меня, а дальше что? - поинтересовался мастер.
-Я всего лишь мастер, - объяснил он, - я делаю куклы, но управляет ими кукловод. Убей меня, появится новый мастер, а куклы так и будут жить, подчиняясь своему хозяину.
-А кто хозяин? - хмуро спросил гость.
-У каждой куклы свой кукловод, для твоей куклы - хозяин ты.
-А если хозяин умрет, кукла станет свободной? - тихо спросил человек в куртке.
-Да, - словно забивая гвоздь, откликнулся мастер.
Ссутулившаяся фигурка молча пошла к двери.
-Эй, ты стрелялку забыл! - напомнил мастер.
Фигурка развернувшись побрела к прилавку.
-В кармане, - бросил мастер.
Человек хлопнул себя по карману куртки, кивнул мастеру и, волоча ноги, вышел на наполненную сумерками улицу.
Трямкнул, прощаясь, колокольчик... Мастер постоял, слушая затихающий серебряный звон.
-У него не хватит смелости, - вслух сказал он.
На полке за его спиной согласно закивал головой толстенький, бронзовый Будда.
Рассветный полусумрак застал мастера перед телевизором. С довольной улыбкой наблюдал мастер за своими лучшими куклами, те улыбались друг другу, пожимали руки, говорили что-то выспренно-пустое, выполняя волю невидимых кукловодов...
"Лидеры стран восьмерки..." - приятным голоском читала за кадром текст куколка-диктор...
Мастер довольно потянулся в кресле - сегодня его ждал новый день, первый день лета, а значит скоро начнутся набеги толп диких туристов...
"Известный предприниматель покончил жизнь самоубийством, жена обнаружила труп вернувшись..." - казалось, захлебывалась от радости куколка.
Мастер глядел на хмурое небо... Низкие тучи, дождь собирается - и не скажешь, что уже лето - какая-то затянувшаяся на год осень...
"Николас..." - знакомое имя заставило его взглянуть в телевизор. Под прицелом хищной камеры репортеров двое людей в черной форме пытались отвести плачущую женщину от чего-то, накрытого белой простыней с проступившими на ней красными пятнами.
-Смог, - выдохнул мастер...
В центре города безутешно рыдала над разбившимся фарфоровым личиком любимой куклы маленькая девочка. Совсем рядом, на соседней улице, свернувшись калачиком тихо плакала женщина - плакала впервые за несколько долгих, похожих на тяжелый бредовый сон, месяцев. Над городом хныкали дождем грузные тучи. Тяжело вздыхало серыми волнами прохладное соленое море... Шел первый день лета...
