Намертво.
Волна страха все же накрывает, и я опускаю взгляд, хотя понимаю, что поздно. Он не прячет лица, ему плевать, что я вижу и запоминаю, что я могу кому-нибудь рассказать. Смогу же? Или он уверен, что нет?
— Вы знаете мое имя, — начинаю неуверенно, пытаясь справиться с голосом. — Откуда?
Я коротко смотрю в его сторону и замечаю, что его взгляд направлен поверх моего плеча. Он избегает смотреть мне в лицо, будто ему достаточно лишь контура. Просто знать, где я нахожусь и всё.
— Да, нам нужно поговорить, — он тяжело выдыхает и вдруг отворачивается.
Пауза затягивается, и мне становится дурно от созерцания его спины. Что-то происходит, я чувствую, что что-то происходит, он обдумывает и колеблется...
Решает.
Мне нужно успокоиться и придумать, что делать.
Что вообще можно сделать?
— Как вас зовут? — падаю голос, которого сама пугаюсь.
Но я заставляю его проснуться, он оборачивается и вновь смотрит поверх моего плеча.
— Кирилл.
Уже что-то. Он отвечает мне и выглядит адекватным.
— Под стулом фотографии, возьми их.
Его то ли просьба, то ли приказ застает меня врасплох, я не могу сообразить даже, что такое стул.
— Под стулом, Саша, — повторяет он. — Опусти руку и возьми фотографии.
— Что за фотографии?
— Я всё объясню, но словам обычно плохо верят. Поэтому тебе лучше увидеть.
Это какая-то игра? Проклятая больная игра... Я успеваю подумать, что согласна поверить на слово во что угодно, лишь бы не двигаться по его указке.
— Я не готовился к нашему разговору, и, вряд ли, есть верные слова, — мужчина замолкает на пару мгновений, словно все же ищет подходящие слова. — Тебе страшно, я знаю...
— Просто отпустите меня.
— Я не могу.
— Я никому не скажу. Честно...
Он кривится на мое фальшивое «честно», и я замолкаю.
— Там три девушки, я хочу, чтобы ты посмотрела на их лица.
— Я не хочу, — в моем голосе появляются слезы, — нет, пожалуйста...
— Хорошо, — он кивает пару раз как заведенный, — я сам покажу.
Спинка стула жалобно скрипит, когда я ввинчиваюсь в нее, чтобы отстраниться.
— Видишь? — произносит он, когда веером раскрывает три фотографии передо мной.
Как он и говорил, на них портреты трех девушек, которые с беззаботными счастливыми лицами смотрят на меня. И они выглядят смутно знакомо, но я не могу понять почему.
— Чего вы хотите от меня?
Я впервые осмеливаюсь посмотреть ему прямо в глаза. Но он отводит взгляд.
— Посмотри внимательно.
— Я не понимаю. Что вы...
— Прошу, Саша, — произносит он с нажимом. — Посмотри еще раз.
