Он смотрит из окна на долговечный мир,
Где больше не командует парадом.
Не на плечах — на плечиках —
в шкафу его мундир
И парабеллум именной с зарядом
Последней пули тоже где-то там,
Живет себе впотьмах на крайний случай.
Он чуть не по слогам читает «МАНДЕЛЬШТАМ»
На книге черной, ерзая в скрипучей
Качалке дорогого тростника,
Трофейной, с виллы, что ли, Шелленберга,
И над строкой невнятной облака
Плывут из памяти о штурме Кёнигсберга.
