Не вписываюсь как-то я в ландшафт
Орущей безбоязненно страны.
Насупленные бесы перестройки
Меня не гложут. Пусть себе вокруг
Шумят, пусть митингуют, пусть ругают
Кто демократов, кто большевиков —
По мне так всё равно, какой на шее
Болтается хомут. Не Пушкин прав,
А Пиндемонти. Если ж мыслить здраво,
То оба не правы. И лучше, право,
Не мудрствовать, а заварить чайку
Да поиграться с девочкой-щенком.
Ей скажешь: «Долли, покажи, дружок,
Как президент наш говорит с народом!»
Она тотчас как вскинется, да вдруг
Как зарычит, как, бедная, залает!
И смех, и грех! Десяток лет назад
Её давно бы упекли в Сибирь
За вольнодумство. К счастью, времена
Переменились. К счастью? Дай-то Бог!
Да что же это я? Мой дар убог,
И голос мой, как водится, негромок.
Но я живу, я свыкся с хомутом,
И мне нельзя, пожалуй,
без постромок,
Без кучера… Речь, впрочем, не о том:
Её поймёт далёкий мой потомок,
Опохмелясь на берегу крутом.
