Шанелька вникала, но блеск из-под небрежной повязки на бедрах ее беспокоил и отвлекал. Да что ж у него там сверкает, размышляла она, раздражаясь, что из-за попыток догадаться упускает нить беседы, которая становится интересной и странной.
— Мало ли, кто что о себе, — пожала плечами Крис, — это не всегда соответствует.
— У вас — да. И вы кентавр не единожды, и я полагаю, даже не дважды.
— Извините, — Шанелька отодвинула интерес к заднице и бедрам внезапного ясновидца, одолеваемая другим любопытством, — а мне расскажете, о чем вы? Почему кентавр? Почему дважды-трижды кентавр? Криси, если понимаешь, ну расскажи ты. Невежливо при мне, будто я дурочка.
— Ты не дурочка, — быстро ответила Крис. Засмеялась, потому что в один голос с ней гость тоже проговорил:
— Вы не дурочка, — и повел рукой, будто приглашая Крис первой объяснить.
— Я пишу стихи, — начала та, и уточнила, — хотя, нечасто уже.
Гость кивнул. Небритые худые щеки прорезали две складки — улыбался.
— Но я делаю карьеру. Там, где деньги.
— Именно так.
— А другой кентавр? — продолжала пытать Шанелька.
— Не знаю, — затруднилась Крис, — вы и скажите.
Мужчина кивнул, кладя шляпу на колено.
— Вы красивы, но и умны. А еще вы одновременно жестоки и очень добры. Я мог бы продолжить, но только после более длительного общения.
— Вот оно что, — насмешливо протянула Крис, — ладно, насчет красоты, это вы промахнулись, нашли красавицу. Насчет доброты и жестокости, да, соглашусь. А про общение… — она развела руками, подтягивая смуглые коленки, — мы завтра уезжаем, а сегодня вечер занят, так что, увы… но спасибо за комплименты.
Мужчина поднялся, отвесил легкий поклон, снова нахлобучил шляпу на длинные немытые волосы. И повернувшись, пошел от циновки к воде, ступая среди ног, локтей и разбросанных детских игрушек.
— И что это было? — Шанелька собирала в кулак камушки и по одному роняла их обратно.
Крис пожала плечами, укладываясь на расстеленное полотенце.
— Элементарно, Ватсон. Нас пытались закадрить. Еще одно издание Черепа. Ах, мы таки загадощны, таки интригующи, таки многосмысленны…
— Ну, кое-что он совсем правильно сказал. И насчет красавицы зря ты. Мужики об тебя глаза мозолят.
— Не об меня. Об сиськи. Они им важнее, чем лицо и мозги.
— Кстати.
— О сиськах?
— Почти. Пока он тебя интеллектуально кадрил, а меня, между прочим, опустил ниже уровня канализации, ах, ваши мужья, девушка, а ты его интеллектуально отшила, я, как положено блондинке, решала важный вопрос. Жизненный. А чего это у него на перце и, пардон, яицах блестело? С-под повязки его дурацкой? Чего ты смеешься? Ну да, я старалась не смотреть. Но блестит же!
