Меня больше нет. Всё, что ты видишь, — твоё отражение. Твоя боль, как награда за мужество, мёртвым и не нужным больше грузом сверкает на груди. А меня здесь нет. И не будет. Мой след — твои слёзы, твоя ложь — мой попутчик и верный, уверенный в себе друг. И меня нет. Отдай ветрам то пустое, то поломанное напрочь, то, что когда-то было отдано в твои ненадёжные руки, — то моё, которое замирало от одного твоего имени, страдало, любило, радовалось, грустило. Но только помни — ты остаёшься, даже когда меня нет. Это и будет твоим наказанием.
Мой ад больше не принимает
Настолько холодно, что захотелось проснуться в аду. На той самой сковороде, которая когда-то принадлежала только тебе. Да, помню, тебе на ней не нравится. Тебе не нравится в моём аду, который ты когда-то приняла за какой-то там рай с бабочками. Глупо, женщина))). Очень глупо. Глупо, зная мой ад, боясь каждого его переулка, открывать сюда дверь и спрашивать: «Как ты себя чувствуешь?» Как в аду, родная))). Как в аду. Не жалко. Я бы мог тебя сюда снова впустить, посадить на принадлежащее только тебе место в моём сердце, заварить чай из тех же слов и признаний, но, прости, родная… теперь это закрытая зона. Мой Ад больше не принимает.
Я как-то видел пропитанный одиночеством, переломанный, смешанный с судьбами, улыбками, слезами поезд. На запасном пути — запасная жизнь. Та тихая, та скромная, та, о которой мечтал, и та, которая опостылела, — запасная жизнь. Равнодушная луна, жестоко обжигающее солнце — теперь вечные и лишь изредка исчезающие спутники. Один раз. Только один раз остановишься, и ты в запасных — вроде нужен, но только не сейчас, а может, и не потом, а просто никогда. Хочу, чтобы твоя жизнь никогда не становилась тем запасным, пропитанным скукой ожидания существованием. Просто живи и радуйся твоим слезам и смеху, обидам своим и чужим, смелости и трусости, правде и лжи, взлётам и падениям — всё это меняющийся пейзаж на пути твоего бегущего вперёд поезда. Не останавливайся, но и не забывай посматривать назад — там, вагонами, за тобой — твой рай, твой ад и твой груз пережитых уже дней.
Широкое поле, залитое солнечным светом, хотя, как ни странно, солнца не видно. Зелёная трава до горизонта, и кажется, что даже за ним — одна трава. Просто зелёное море. И одно дерево. Всего одно. Мне это не кажется странным — не кажется странным, что трава слишком зелёная, что небо не синее, а какое-то сиреневое с красными облаками. Я здесь уже был. Я делаю шаг в сторону дерева и ощущаю, что меня что-то понесло вверх. Какая-то жёлтая река, которая не на поверхности земли, а где-то в воздухе.
