Восемь лет ему и дела не было до меня, минуту назад вообще сделал вид, что меня не существует, а теперь… Чего надо-то вообще?!
— Мог бы, — продолжает в таком же духе брюнет. — Но не буду. Да и с чего бы? Ты бы тоже могла просто ответить на мой вопрос, а не сыпать тупыми обвинениями. Но ты не хочешь, так что я буду взаимным.
Кажется, у меня сейчас нервный припадок будет… Или сердечный приступ.
— Слушай, Рупасов, мне давно не семнадцать. Теперь это не срабатывает, — скидываю его руки со своих плеч, намереваясь вернуться в машину. — Иди на х*р.
Последнее, наверное, было лишним, но… Не «наверное» — точно лишним. В чём я и убеждаюсь, как только самый первый в моей жизни мужчина хватает за локоть, бесцеремонно утаскивая в сторону другой машины. Очевидно, принадлежащей ему, если судить по внешнему виду новенького «FordMustang» грифельно-чёрного цвета, отмеченного двумя параллельными синенькими полосами через весь кузов и тому, что сигнализация срабатывает от брелка в руке.
— Слушай, ты же в курсе, что за похищение предусмотрено уголовное наказание? — интересуюсь, как только Артём запихивает меня на переднее пассажирское сиденье.
Не отвечает. Лишь едва заметно кривит губы в неприязненной усмешке, после чего молча захлопывает дверцу, обходит машину с капота и усаживается за руль. И вот у меня точно была возможность воспользоваться этой форой, но я продолжаю неподвижно сидеть на месте, нервно кусая губы.
Неужели и правда хочет поговорить? А хочу ли этого я? Да я почти треть своей жизни ждала подобного момента! Но тогда почему сейчас мне так страшно?!
— Прокатимся кое-куда, поговорим, — глядя строго перед собой, сообщает он.
Заводит двигатель спорткара, а я рефлекторно хватаю мужчину за локоть в попытке остановить, но автомобиль уже срывается с места, беря направление прочь от набережной. Брюнет же насмешливо приподнимает бровь, показательно уставившись на мои пальцы, касающиеся его пиджака. Отдёргиваю руку, мысленно отвешивая себе парочку матерных проклятий.
— Если ты хочешь поговорить о чём-то — не обязательно уезжать, — пытаюсь пояснить содеянное только что. — И куда вообще мы едем? — оглядываюсь по сторонам, пытаясь угадать дальнейший предполагаемый путь.
Отчего-то становится жутко стыдно. Будто бы я и правда не имела права касаться его. Наверное, потому что в какой-то мере, так и есть. Я замужем. Он — тот, с кем поблизости мне вообще находиться запрещено.
Так какого чёрта я тут делаю?!
