Я почти задыхаюсь от своих слов. Куча доказательств, которые, по моему мнению, указывают на жестокое обращение, которое могли бы быть связаны с родителями, чтобы справиться с явно серьёзными проблемами Дафни.
Холодный ветер порывается через поляну, и я останавливаюсь, чтобы прислушаться к движению, но ничего не слышу. Я не хочу играть в прятки; у неё есть преимущество. И я не хочу её потерять. Если она уйдёт от меня до прибытия копов, больше людей могут пострадать или могут быть убиты. Странно стоять на холодной поляне, надеясь, что убийца скорее убил бы меня, нежели убежал бы.
Мне кажется гораздо менее странным надеяться, что я смогу помешать ей тоже.
Но как?
Я чувствую тёплое пульсирование на груди, и мои руки поднимаются, почти сами по себе, чтобы прикоснуться к ожерелью. К фокусному камню.
Но что, чёрт возьми, я должна сделать с этим? Я хватаю его ледяной левой рукой — моя правая слишком слабая, и я съёживаюсь подумав, сколько урона Дафни нанесла этим скользящим ударом. Камень тёплый и светящий глубоким, тёмно-красным.
Я ненавижу красный.
Что я могу сделать? Я уверена, что не знаю полных сил камня, но, помимо того, что я привожу других в свою сверхъестественную область, я знаю, что это позволяет мне выбирать определённые маловероятные варианты, вроде замедления Смита, когда он пытался убежать на железнодорожном вокзале, или отталкивая полицейских от меня, когда они били электрошокером Дафни. Но я использовала его только в отчаянии; Я не знаю, как использовать его намеренно.
Это, и я не могу найти Дафни. Мне не на чём сфокусироваться.
Как будто в ответ на мои мысли из-за спины звучит хихиканье, и я оглянулась вокруг. За исключением того, что палка ломается с другой стороны, и я снова кручюсь, а затем шатаясь упираюсь на дерево, чтобы держаться вертикально, когда искры мерцают перед моими глазами. Я сильно ударилась головой. Время не на моей стороне.
— Дафни! — Я снова зову её, отчаявшись и не могу скрыть этого. — Мы можем это исправить. Я знаю, ты боишься, но…
— Я не боюсь.
Дыша с затруднением я поворачиваюсь, и вот она, стоит в центре поляны. Её глаза наполнены таким невозмутимым спокойствием, такой чернильной чернотой. Это делает мой позвоночник похожим на желе, и я рада, что я рядом с деревом, я могу опереться на него, потому что я качаюсь.
Она стоит там, босиком, казалось бы безразлична к холоду, в слишком большой рубашке, покрытой кровью. Она не двигает мышцами — просто стоит. Её волосы всё ещё мокрые после душа, и я вижу, что кончики уже замерзли. Даже если всё, что происходит в её голове, заставляет её сознательно фиксировать холод, гипотермия не может быть далека.
