Алека словно громом поразили.
Этот великолепный мужчина танцевал для него. Не для бармена, который ещё несколько минут назад пытался с ним флиртовать, не для вон тех парней и девушек на танцполе, а для него.
Алек почувствовал, что в его штанах стало тесно, и поспешно отвёл взгляд.
Всё это было слишком — он срочно нуждался в глотке свежего воздуха.
Бросив несколько купюр на стойку, Алек направился к выходу. Он пытался уверить себя, что стоит оказаться от Магса подальше, стоит почувствовать ночной ветер — и наваждение спадет.
Но все надежды оказались напрасными.
Алек прижался лбом к кирпичной стене, признавая поражение — не уследил, не остановил, позволил… Магс пробрался под кожу. Затронул душу заразительной улыбкой, пробудил желание одним взглядом глаз цвета коньяка, всколыхнул те чувства, о которых раньше и думать-то было не нужно, потому что их не было.
«Не думать, не думать, не думать» — самовнушение всегда помогало. Но мысли сами возвращались к морковного цвета рубашке, сильным рукам, которые могли так плавно двигаться, к манящим губам…
— Александр, у тебя все хорошо?
Алек обернулся. У Магса какая-то супер-способность подбираться так бесшумно, или просто он сам так глубоко погрузился в самобичевание, что не заметил бы и пробежавшего мимо слона?
— Эм… Да… Я… Хорошо.
Алек не злился на себя за то, что не удалось сформулировать мысль с первого раза — на словах вообще очень сложно сосредоточиться, когда от губ до губ всего пять сантиметров.
В груди стало слишком тесно. Легкие, пытающиеся набрать в себя как можно больше воздуха, давили на ребра изнутри. Распирали. Виски пульсировали, а во рту пересохло.
Притянуть за воротник ещё ближе и прижаться своими губами к чужим — не желание, а необходимость. Это так неправильно и правильно одновременно. Нельзя было целовать мужчину, признаваясь, наконец, самому себе в том, кто он есть. Ощущать мягкость губ, понимать, что никогда ещё не было так хорошо. Дрожать от легкого прикосновения пальцев к щеке.
Осознание пришло через несколько долгих секунд. Алек оторвался от губ, ошарашенный своим поступком. На щеках выступил румянец, и он попытался сделать шаг назад, но сильные руки этого не позволили.
— Александр, не убегай от меня, — хриплый шёпот, почти мольба. — Позволь себе… Тебе нечего стыдиться.
Борьба глазами, в которой Алек заведомо проиграл. Он и не хотел уходить. Слишком хорошо ему было в тот момент. Слишком правильно. Слишком свободно. А Магс бы и не отпустил.
