Карты брошенные не вскрыты,
проигравший докончил «четверть»
и валяется — как убитый —
от окопов в каком-то метре…
хата с краю, да конь в попоне,
спит село, окна в снег упрятав…
здесь же курит смурной полковник
в этой горнице крайней хаты…
может, стоило… не иначе…
может, просто бы спеть по пьяни?
то-то нынче Луна чудачит —
забирается медью в сани;
то-то воют с утра собаки
растревожены чем-то, черти…
не люблю я, когда в атаке
мной зигзагом нечистый вертит…
не люблю, если выстрел первый
раздаётся во сне под утро…
то ли вновь натянулись нервы,
или всё-таки нечисть крутит?..
