Венок памяти | страница 37




Маргарита Пушкина>{51}

Атака мертвецов

Это было сотню лет назад —
Перечёркнут мир войной,
За снарядом враг нам слал снаряд,
Крепость принимала бой.
Рев железа, языки огня,
Раскаленный ураган,
Мы теряли счет ночам и дням,
Корчась на земле от ран.
Крепость на заре окутал газ —
Враг смертельный, без лица,
Заставляя выть от боли нас,
Выжигая нам глаза.
Задыхаясь, поднимались мы,
Сплюнув лёгочную кровь,
Сокрушая правила войны
В час атаки мертвецов.
Будем стоять до конца,
Некуда нам отступать,
Свет и покой в небесах
Могут нас подождать!
Шестьдесят истерзанных солдат
В штыковую, во весь рост,
Никаких приказов и команд,
Только ненависть и злость!
Кровью харкали врагу в лицо,
Дьявол вел нас или Бог?
Враг бежал от нас, от мертвецов,
К Смерти, за её порог.
Нас отпели рассветы,
И закаты отпели нас…

2014

Ренарт Фасхутдинов>{52}

Константинополь[12]

«Все, что угодно, случиться может,
Каждому внятно: велик Аллах!
Вена в руинах, победы множат
Гордый кроат и хмельной валах.
Все, что угодно, — от перестрелки
В польских болотах до взрыва мин.
И все длиннее кривые стрелки
Армий, шагающих на Берлин.
То ли Версаль будет первым, то ли
Гений Таврического дворца…
Все происходит, согласно воле
Всепонимающего Творца.
Сила Всевышнего — наша сила…
Все, что угодно, но только не
Въезд императора Михаила
В павший Стамбул на гнедом коне.
Все, что угодно, о, что угодно,
Только не это!» — твердил султан.
Плавил окно белизной холодной
Лунный мерцающий ятаган.
Купол Софии, огнем оборот,
— Чудо! — казалось, возрос стократ
В ночь, когда пал мусульманский город
И воссиял православный Град.

Жаклин де Гё>{53}

Мальбрук…

Marlbrough s'en va-t-en guerre,
Mironton, mironton, mirontaine…
Старинная солдатская песня
Шкатулка на комоде, старинный сувенир,
Мелодию заводит исправно репетир,
Солдатики в доспехах кружат под
перезвон:
«Мальбрук в поход поехал…
…Мирантэн,
мирантэн,
миронтон»
Устал от пыльной скуки провинциальный
мир,
И новые Мальбруки спешат надеть мундир,
Юнцы, сбиваясь в стаи под хлопанье знамён,
Задорно напевают:
«Мирантэн,
мирантэн,
миронтон!»
Где мальчик? Он в походе, и писем долго
нет.
На стареньком комоде стоит его портрет.
В домах трясутся стены от топота
колонн,
Грохочет марш военный:
«Мирантэн!
Мирантэн!
Миронтон!»
У Триумфальной арки построились полки,
Обвиты лентой яркой еловые венки.
На катафалках — лавры, печалится
тромбон,
И мерно бьют литавры:
Мирантэн…
Мирантэн…
Миронтон…»
Три залпа ухнут гулко — прощайте, «лорд
Мальбрук»!
И выскользнет шкатулка из ослабевших
рук,
И звоном захлебнётся заезженный рефрен: