– Но… – Губы Леры задрожали. Я напугал ее страшным словом «изолятор». – Но ведь вы доказали, что я не виновна!
Я остановился посреди комнаты, повернулся к Лере и постучал себя кулаком в грудь.
– Я частный детектив, милая! Частный! Все, что я здесь делал, – противозаконно. Ни один мой довод не имеет юридической силы. Твое оправдание стояло только на живом Марко. Мертвый Марко перечеркивает все мои потуги одним разом! Ты в самом деле сидишь по уши в уликах!
Лера заплакала от безысходности. Мне нечем было ее утешить.
– Может, – всхлипывая, произнесла она, – у вас есть знакомые в милиции?
– В милиции есть, – ответил я. – А в прокуратуре нет. Убийством будет заниматься прокуратура.
Я довел девушку до полного пессимизма. Она заплакала навзрыд. Я обрисовал ситуацию настолько черными красками, что теперь уже впору было искать светлые участки.
– Хватит убиваться, – сказал я, коснувшись рукой плеча девушки. – Кое-какая версия у меня уже проявляется.
– Какая? – тотчас вскинула голову Лера, с надеждой и тоской глядя на меня.
– Марко убил тот, кто взял пистолет в твоей машине. А легче всего это было сделать Плосконосу. Это он запер Ольгу в комнате. Когда дворник открыл наружную дверь, Плосконос незаметно выбежал из дома. Завладев пистолетом, он вернулся, вломился в комнату Виолетты и сжег записки. Мы, как бараны, побежали на первый этаж, а Плосконос незаметно зашел к Марко и прикончил его.
Лера слушала меня и кивала. Она была готова принять любую версию.
– Здесь, правда, сразу всплывает два вопроса, – продолжал я. – Как Плосконос догадался, что Марко жив, и откуда он узнал, что в твоей машине, под сиденьем, лежит «стерлинг». Но искать ответы на эти вопросы у нас нет времени.
– А на что у нас есть время? – судорожно сглотнув, спросила Лера.
Я криво усмехнулся:
– На то, чтобы затащить Плосконоса в сортир и бить его там, пока не признается. Он наркоман, воля его сломлена. Если на нем висит грех, то Плосконос расколется.
– А если не висит?
– Тогда мы достойны сочувствия.
– Все из-за меня, – вытирая нос платком, произнесла Лера. – Я по жизни неудачница. Всего двадцать четыре, а жизнь уже сломана… Мама говорит: «Господи! В кого ты такая?» А я говорю: «В тебя!» Она всю жизнь в каком-то затхлом архиве проработала. Ни мужа, ни пенсии нормальной, ни мебели, ни одежды. Ничего у нее, кроме меня, нет.
У меня на сердце тяжело стало от такого тоскливого признания. Во мне снова стали разгораться злость и желание помочь этой дурехе выползти из ямы.
