— Деточка моя, — мгновенно отреагировал старик. — Так в чем твоя проблема?
— Машину угнали, — пожала я плечами, продолжая пугать рыбок.
Они сбились у противоположной стороны, и настороженно хлопали ртами.
— Твою!? — ужаснулся Ставр.
— Нет, — отмахнулась я. — Друга моего, Белова.
— А не тот ли это…
— Тот.
— Понятно, — задумчиво произнес старик. — Понятно. Когда?
— Сегодня, около трех.
— Откуда?
— От пиццерии у площади.
— Понятно.
— Как вы считаете, ее можно найти?
— Что за машина?
— Серебристая двенадцатая, — я назвала номер.
— Понятно.
Хозяин достал "Беломорину", зажигалку, но вовремя вспомнил, что я не переношу табачного дыма, и провел папиросой под носом, жадно втягивая воздух.
— Да, солнышко. Вот что я тебе скажу: если работали местные — то найдем.
— А могли работать чужие? — пораженно замерла я.
— Да. Появились тут… чеченцы. Беспредельщики, чтобы их…ладно, тебе это не интересно. Если угнали они — машина уже в Казахстане.
— И что же делать?
— Если увидишь ее — узнаешь?
— Конечно!
— Тогда дам тебе Пашу, съездишь с ним в одно место, посмотришь. Если она там — сразу звони мне.
— А если нет?
— Тогда не звони.
Старик поднял телефонную трубку, бросил несколько коротких фраз, и снова повернулся ко мне.
— Паша ждет тебя во дворе.
— Уже ждет? — проворчала я. — Уже выгоняете?
— Аллочка… — растерялся хозяин. — Я думал, ты торопишься.
— Я и тороплюсь, — я обняла его и чмокнула в колючую щеку. — Ставр, вы — чудо.
И сразу поспешила удалиться, оставив старика задумчиво поглаживать место, куда я его поцеловала.
Паша, водитель Ставра, стоял перед черной 760i, нервно сжимая кулаки. Несмотря на темное время суток, его глаза скрывались за солнцезащитными очками.
— Прошу, — он распахнул заднюю дверцу.
— Меня сзади укачивает, — закапризничала я.
Жулик скрипнул зубами, хлопнул дверью, и открыл переднюю. Я с ногами забралась на сиденье. Паша сел на свое место, завел автомобиль, и плавно тронулся с места. Охранник у ворот дружелюбно кивнул, и выпустил нас с территории коттеджа.
Водитель ехал молча, иногда поглядывая на блестящую панельку mp3 плеера. Я нажала на кнопку, включая диск. Из динамиков полилась мелодия Backstreet Boys. Даже в темноте было видно, как парень покраснел. Густо-густо, как перезрелый помидор.
— Вау! — воскликнула я. — Классная песня.
— Тебе нравится? — расслабился бандит.
— Конечно! — соврала я. — Моя любимая группа.
— Сейчас это уже можно считать классикой, — улыбнулся он.
— Ага, — кивнула я. — А куда мы едем, если не секрет?
