Все, что имеется: Масло реки.
Шлак и булыжник. Осенняя точность.
Колба слепящая. Сажа. И - то, что Пишется времени вопреки...
Спит или в яви соседний уют: Улей комнат, зажатых вещами. Души шмелиные, тени песчаные Алчут всенощно и жить не дают.
Девятнадцатый день царскосельской рекой Льет багряный октябрь, невесомый и призрачный.
Сад от звездных дождей почернел и такой Стал прозрачный, как будто истаяв от иночеств.
Не понять, хоть убей, этот месяц безумств, Слов стекла и ветлы, паутиною вытканный, Осыпает листвой, держит жизнь на весу Или мутит Фонтанку китайскими рыбками.
Погружает в озноб: не успеть, не дожить, Исписать сто чернильниц - о чем бы то ни было.
Так мудры старики. И венозный дрожит, И лежит на мостах безголовыми нимбами, Продолжая все тот же пожар похорон.
Невесомый октябрь мановеньем усталого Божества воздвигает живой пантеон Царскосельских прудов, павильонов, кустарников.
И, внимая ему, но почти не дыша, Так спокойно и тихо - патиною сумерек В этой красной глуши обгорает душа, Словно лезвием, вскрытая легким безумием.
И стократ потрясен, напряженьем осев, Что навзрыд и невмочь вечерами выбалтывал, Осторожней лисы засыпает шоссе Разноцветной листвой, как игральными картами.
На дощатой повозке меня повезут к эшафоту, И мужик в балахоне вечно грязного цвета огня Там поднимет топор, обругает плохую работу И уныло зевнет, и посмотрит он мимо меня.
И взгляну я на небо, на низкое серое небо, И тогда с колоколен - померкших, как будто в золе, Мокрый лист золотой закружит одиноко и слепо И падет на лицо мне, собою закрыв Мавзолей.
Его ветер подхватит и дальше потащит на площадь.
Грянет дробь барабанов. Затопчутся ноги втрязи.
Над рядами фуражек, треща, алый шелк заполощет.
И блеснет гладью стекол подъехавший лимузин.
И вдруг сердце подскажет мне: осенью, осенью пахнет.
Но уже распрямится мужик в свой невиданный рост.
И взмахнет он руками, и в толпе неожиданно ахнут, И посыплются листья на черный скрипучий помост.
Весь этот город, я гляжу, Сегодня дик и страшен, Подобно мертвому ежу В колючках узких башен.
Его - сурьмой испитый сон.
Его - кровать косая.
И солнце низкое яйцом Пасхальным повисает.
Его - напыщенная спесь Маркграфа и Голгофы.
Наверное, родился здесь Сам сумасшедший Гофман.
Бродил, беседуя с котом, По лестницам и крышам.
Наверное - вот этот дом Под черепицей рыжей.
Там до сих пор одно окно Пульсирует от смеха.
В нем даже днем и то темно, Как в скорлупе ореха.
